在薇拉的眼中，世界失去了具体的形状。

    

    没有残破的大厅，没有燃烧的天穹，没有那些曾经熟悉的、代表着秩序与压迫的建筑轮廓。

    

    有的，只是光。

    

    一金，一银。

    

    两道纯粹到极致、也快到极致的光芒，如同被神明之手操控的画笔，以整片废墟和橙红天空为画布，肆意地勾勒、碰撞、穿梭、编织。

    

    它们从地面炸裂的深坑边缘迸发，下一秒就已在对面的断壁残垣上留下一道平滑的切口；前一瞬还在半空交错，炸开一团绚烂却致命的光雨，后一瞬已然贴着地面急速掠过，所过之处，无论是混凝土还是钢铁，都被无声地一分为二。

    

    金色，狂暴而炽烈，带着净化一切的意志，轨迹大开大阖，却又在关键处有着令人惊叹的刁钻转折。

    

    银色，清冷而精准，仿佛蕴含着月光本身的静谧与锋锐，移动轨迹更符合某种几何美学，每一次变向都干脆利落，每一次攻击都直指要害。

    

    这两道光，不再是“人”在战斗。

    

    而是两种截然不同的“法则”，两种对立的“概念”，在这片被选定的战场上，进行着最原始、最直接的对抗与湮灭。

    

    它们的速度越来越快。

    

    起初，薇拉还能勉强捕捉到一些残影，分辨出哪道是符英，哪道是卡特琳娜。

    

    但很快，残影也消失了。

    

    只剩下两道不断延伸、不断交错、不断碰撞的“线”。

    

    金色的线与银色的线。

    

    它们在空中画出锐利的折角，在地面犁出深深的沟壑，在断壁间留下蜂窝般的穿孔。它们相互追逐，相互拦截，相互撕咬。

    

    每一次碰撞，都爆发出短暂而刺目的闪光，伴随着或清脆或沉闷的震响，以及向四周席卷的、混合着圣光寒意与月华冷冽的能量乱流。

    

    这些碰撞点越来越多，越来越密集。

    

    金色的线与银色的线，在空中，在地面，在废墟的每一个立体空间里，疯狂地交错、编织……

    

    最终，在薇拉恍惚的视野中，逐渐构成了一张庞大、复杂、不断动态变化、却又带着诡异美感的——

    

    光的罗网。

    

    一张由纯粹的速度、力量与杀戮技艺，在现实中强行编织出的、笼罩着整片战场的、致命的光之网。

    

    网中的每一个节点，都是一次生死交锋的余烬；每一条线段，都是一道未能命中的致命轨迹。

    

    薇拉背靠着冰冷的断墙，怀中抱着昏迷的薇拉，她的瞳孔因为过度震撼而微微放大，呼吸不自觉地屏住。

    

    她参加过许多战斗，见过强者厮杀。

    

    但从未见过这样的......

    

    “艺术”。

    

    残酷到极致，却也美丽到令人心悸的，战斗的艺术。

    

    她甚至无法判断，这张“光网”中，哪一方占据了上风。

    

    它们看起来势均力敌，如同两道势均力敌的闪电，在夜空中疯狂纠缠，争夺着唯一的主导权。

    

    距离这片光网编织的战场数公里之外。

    

    一盏老旧的、但擦得很干净的煤油灯，散发出稳定的昏黄光芒。

    

    一个头发花白、满脸皱纹、左腿有些跛、被贫民窟居民称为“老瘸子”的老人，正坐在一张吱呀作响的木凳上。

    

    他手里拿着一卷还算干净的亚麻绷带，慢条斯理地缠着，目光却落在房间中央。

    

    那里站着一个身影。

    

    高大，挺拔，即便在这样低矮破败的房间里，也仿佛自带一种无形的、属于上位者的气度。

    

    他背对着老瘸子，上身赤裸，露出线条流畅、结实匀称、仿佛由大理石雕琢而成的背部肌肉。

    

    皮肤是健康的小麦色，此刻在灯光下泛着温润的光泽。

    

    他的头发被仔细清洗过，柔顺地披散下来，一直垂到腰际。

    

    发色是一种极其纯粹的银白色，每一根发丝都似乎在昏黄的灯光下，自己散发着微弱的、清冷的光晕。

    

    他微微活动着肩膀，拉伸着手臂，每一个动作都带动背部肌肉恰到好处地起伏，充满了力量感与协调性。

    

    原本那些触目惊心的伤口此刻，全都消失不见了。

    

    皮肤光洁平滑，甚至连一丝疤痕都没有留下。

    

    只有那些新生的、颜色略浅于周围皮肤的嫩肉，隐约显示出这里曾经受过多么严重的创伤。

    

    “啧啧，”

    

    老瘸子摇了摇头，嘴里发出意味不明的啧啧声，将手里缠好的绷带卷放到一旁的小木桌上，“我在这鬼地方见过的伤患没有一万也有八千，断手断脚、开膛破肚、魔能侵蚀的……什么样的重伤没见过？”

    

    他抬起浑浊却依旧锐利的眼睛，看着那个银发背影。

    

    “但像你这样……”他顿了顿，似乎在找合适的词，“伤得那么重，半只脚踏进棺材，黄土埋到天灵盖的，也少见。能在短短几天内，恢复得跟没事人一样，连个疤都不留的就……”

    

    老瘸子咂了咂嘴，布满老茧的手指轻轻敲了敲桌面。

    

    “小子，你可不是一般人。”

    

    银发的身影停下了动作。

    

    他缓缓转过身。

    

    面容俊朗坚毅，正是伊莎贝拉·冯·龙德施泰特。

    

    只是此刻，他那双平日里总是锐利如鹰、带着骑士骄傲的眼眸，此刻却显得有些深幽，仿佛沉淀了许多东西。

    

    “多谢老先生这几日的救治与收留。”

    

    伊莎贝拉的声音有些低沉，但很清晰，带着一种自然而然的贵族腔调，却又没有盛气凌人的感觉，“龙德施泰特家族，铭记此恩。”

    

    “少来这套。”老瘸子摆摆手，一脸不耐，“我救你，和你是谁没关系，薇拉拜托我的。你能救薇拉，救我们，救这个国家，所以我救你。”

    

    他站起身，跛着脚走到伊莎贝拉面前，仰头仔细打量着他的气色，又伸手在他胸腹几处旧伤位置用力按了按。

    

    “嗯……”

    

    老瘸子收回手，沉吟道，“皮肉筋骨是长好了，比我想象的还要结实。你昏迷时，体内那股乱七八糟的能量——你们外边是叫魔力吧——不断地在修复你。”

    

    他盯着伊莎贝拉的眼睛，语气严肃起来：“但是，它如同被强行压下的火山，随时可能爆发，毁掉你的一切。”

    

    “接下来至少一个月，绝对不能再进行高强度的战斗，更不能再受伤，尤其不能动用你那种能力。”

    

    老瘸子警告道，“否则，一旦引动旧伤复发，或者那股力量再次失控，就不是外伤那么简单了。轻则力量尽废，重则……嘭。”

    

    他做了个烟花爆炸的手势。

    

    伊莎贝拉静静地听着，脸上没有太多表情，只是微微点了点头：“我明白。”

    

    老瘸子看了他几秒，忽然叹了口气，转身走到窗边——那是一扇用木板和油纸勉强封住的、只有巴掌大的透气窗。

    

    他撩开油纸一角，望向窗外。

    

    贫民窟污浊的夜色，掩盖了远方王都中心区那冲天而起的火光与能量乱流。但老瘸子浑浊的眼睛，似乎能穿透这重重阻碍，看到一些普通人看不到的东西。

    

    “外面……很不太平啊。”

    

    他喃喃道，声音很轻，“从你们掉到这里那天开始，枪炮声、爆炸声就没停过。今天更是邪门，连天都烧起来了……”

    

    他回头，看了一眼伊莎贝拉。

    

    “这是好兆头啊。”

    

    老瘸子扯了扯嘴角，“薇拉那小姑娘，我看着她长起来的，从多大开始，她就闹着要革命，越做越大。但对那些贵族王族，也不过是隔靴搔痒。那件事之后，她变得沉稳了，潜心研究技术，默默蛰伏。”

    

    “我都以为她已经放弃了，现在我才知道，她是在等这个契机。”

    

    他走回木桌旁，拿起一个装满了暗绿色粘稠药膏的陶罐，塞到伊莎贝拉手里。

    

    “这药，虽然对你现在的外伤没啥用了，但里面加了点宁神静气的草药，感觉体内那股火气要压不住的时候，抹点在太阳穴和心口，能舒服点。”

    

    伊莎贝拉接过陶罐，入手温凉。

    

    他低头看着手中粗糙的陶罐，又抬头看向眼前这个萍水相逢、脾气古怪、却实实在在救了他一命的老医生。

    

    “老先生……”他开口。

    

    “行了，别磨叽了。”

    

    老瘸子打断他，转身开始收拾桌上散乱的工具，背对着伊莎贝拉，挥了挥手，“身体好了就赶紧滚蛋。老头子我这小庙，容不下你这尊大佛。”

    

    伊莎贝拉沉默了片刻。

    

    他将陶罐小心地放在一旁的干净布片上，然后走到墙边，拿起叠放整齐、已经清洗晾干、虽然有些破损但依然能穿的衣物。

    

    那是他之前的骑士便装。

    

    他动作利落地穿戴起来。

    

    银白色的长发被拢起，用一根随手找来的皮绳束在脑后，露出线条冷硬的下颌和脖颈。

    

    最后，他系紧了腰间的束带，将那个陶罐小心地揣进内袋。

    

    他走到门口，停下脚步。

    

    没有回头，只是对着屋内那个佝偻的背影，微微颔首。

    

    “保重，老先生。”

    

    说完，他推开了那扇吱呀作响的、薄薄的木门。

    

    门外，是贫民窟污浊的夜色，远处隐约传来混乱的喧嚣，以及更远方、那即便在这里也能感受到的、令人心悸的能量波动。

    

    伊莎贝拉·冯·龙德施泰特，迈步走了出去。

    

    身影很快融入门外的黑暗之中。

    

    屋内，老瘸子停下了擦拭工具的动作。

    

    他转过头，望着空荡荡的门口，许久，才低低地叹了口气。

    

    “一个个的……都不让人省心。”

    

    他走到窗边，再次望向远方那片被贫民窟低矮屋檐切割过的、暗红色的天空。

    

    浑浊的老眼中，闪过一丝深深的忧虑。

    

    “天，变了啊。”