请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
那些头一次上战场的弟子们，紧紧握着手里的武器。
都是新发的，剑柄上还缠着崭新的绳结，握上去的时候，能闻到木头和皮革混合的气味，不像他们用惯了的旧剑，剑柄已经被汗浸得温润光滑。
紧迫的局势使得他们年轻的心脏控制不住地狂跳，“咚咚咚”的，像有人在胸口擂鼓，每一下都震得耳膜发嗡。
视线不由自主地飘移，看左，看右，看前，看后。
往左看，是嘻嘻哈哈亲如兄弟姐妹的同门——那个总是偷吃别人干粮的混蛋，此刻把剑握得紧紧的，从不正经的脸上，第一次露出这样认真的表情。
往右看，是熟悉打闹过的小伙伴——那个因为一块桂花糕跟你能吵三天架的冤家，此刻就站在身侧，肩膀挨着肩膀，体温隔着衣料传过来，热乎乎的。
前面扛旗的，是教导入门的师兄师姐——他们站在队伍的最前方，背影宽阔得像一座座山，风把他们的衣袍吹得猎猎作响，可他们的脊背始终挺得笔直，像是永远不会弯，永远不会倒。
后面，是暗恋的人，那人正冲你笑，怀里热乎乎的，是早就收到的家书，纸已经有些皱了，边角被体温捂得发软。
出发之前，有人问要不要留下遗书，大多数人摇了摇头。
不是不怕死，是不敢写——不敢把那些话写在纸上，好像写了，就真的回不来了。
可此刻，站在这里，被这些人围着，被这些目光注视着，被这些体温温暖着，忽然就不紧张了。
大家都在一起，这些熟悉的脸还在身边，往前冲的地方有师尊长辈们，出发的地方是从小长大的宗门——那魔族有什么好怕的？
为首的人一挥臂。
不是一个人，是许多人同时挥臂——那些手臂有的粗壮，有的纤细，有的还带着伤，有的还在发抖，可它们同时举起来，同时挥下去，像是无数道无声的号令，同时在每一个人的心里炸开。
他们便冲了上去。
“问仙宗弟子在此！”声音从四面八方响起，年轻的、稚嫩的、沙哑的、哽咽的，可每一个字都掷地有声。
“山河寸土！誓死不让！”这是守在第二道防线的弟子们喊的，他们身后就是宗门的方向，退一步，便退到了家门口。
“凌霄宗众位！随我上！顶在前锋！”凌霄宗宗主的声音像炸雷一样在战场上炸开。
他扛着那面被血浸透的战旗，冲在最前面，身后跟着的凌霄宗弟子们像一柄柄出鞘的利剑，直直地插进了魔族大军的心脏。
“杀！！！”
这一声“杀”是从千万个喉咙里同时迸发出来的，有男有女，有老有少，有修士，有凡人。
它像一道惊雷，劈开了这片被黑暗笼罩的天幕，震得那些魔物都微微一顿。
庞大的军队碰撞在一起。
那场面不像战争，倒像两股巨浪的对冲，黑色的浪和杂色的浪狠狠地撞在一起，浪花四溅——溅出来的不是水，是血，是残肢，是兵刃，是命。
这片战场变成了一个无情的绞肉机。
它不知疲倦地转动着，把那些鲜活的生命一个一个地吞进去，嚼碎了，吐出来，不分敌我，不辨善恶，不论年轻或年迈，不管天才或庸才。
死神从不挑剔，祂的镰刀挥向每一个人的时候，都是一样的干脆利落，一样的冷酷无情。
它不会因为你还年轻，还有很多路没走、很多人没遇见、很多事没经历，就多给你一次机会。
它不会因为你还有遗憾，还有很多话没说出口、很多人没来得及告别，就让你多说一句遗言。
它不会因为你是被精心培育的天才、被寄予厚望的下一代、被无数人捧在手心里的宝贝，就对你有半分仁慈。
在这里，天才和路边杂草一样不起眼。
你的天赋，你的根骨，你的前途，你那些还没实现的理想和抱负——在死亡面前，一文不值。
那些被精心培育的天之骄子，从入门那天起就被寄予厚望，被最好的资源浇灌着，被最优秀的师长教导着，被所有人期待着“将来一定会成大器”。
可此刻，他们倒在血泊里，和那些连名字都没人记住的散修一样，安安静静的，再也不动了。
死神不稀罕你是天才还是庸才，祂只是收割，沉默地、不知疲倦地收割。
收割的不仅仅是鲜活的生命，还有你的精神。
每一张熟悉的脸庞倒下，都像有一把钝刀在你心上锯一下。
请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
不锋利，一下一下地锯，来回地锯，锯得你血肉模糊，锯得你痛不欲生，可你死不了，你还得站着，还得挥剑，还得看着下一张脸倒下，再下一张，再再下一张。
昨晚还在与你吃酒的铁子，那个喝醉了会抱着酒坛子唱歌、唱得五音不全还要你鼓掌叫好的混蛋，此刻胸口被捅穿了一个大洞，血汩汩地往外冒，他的眼睛还睁着，看着你，嘴唇微微翕动，像是想说什么，可他已经发不出声音了。
冲上去的是你的师妹，那个爱美的姑娘，每天早起半个时辰梳妆打扮，连杀个妖兽都要担心血会不会溅到脸上的姑娘，此刻她的面容已经毁了，半张脸被魔气的腐蚀烧得皮肉翻卷，露出了底下白森森的骨头，可她还在一剑一剑地往前冲，背影决绝得像一支再也回不了头的箭。
声音沙哑还在指挥的是你的师兄，他握剑的那只手已经不见了，空荡荡的袖管在风中飘着，可他还站在那里，用另一只手指挥，用沙哑到几乎听不见的声音喊着“左边”“右边”“后退”“顶上”，他的声音一次又一次地撑破喉咙，一次又一次地被血和沙淹没，可始终没有停。
师姐曾经握着你的手教你写符篆的手，此刻无力地垂在尸堆里，那只手白白的，细细的，指尖还沾着墨迹，可它已经再也不会动了，你看着那只手，恍惚间好像又回到了那个午后，阳光从窗外照进来，落在她的手背上，她握着你的手，一笔一划地教你画那道怎么也画不好的符。
师尊高大的身躯依旧挺在前面，像一座山，像一面墙，可那座山已经伤痕累累，那面墙已经千疮百孔，你再唤他的时候，他不会应了。
隐约有人在呼唤你的名字。
那声音很远，又很近，像从水底传来的，模模糊糊的，听不太清。
眼前景物迅速变化，天和地在旋转，灰的和黑的混在一起，分不清哪个是上哪个是下。
身体似乎在地上滚了一圈，滚过碎石，滚过血泊，滚过那些分不清是谁的残肢断臂。
你想笑，想笑叫你的人那紧张的模样——眉毛拧成一团，眼睛瞪得大大的，嘴张着，像是在喊什么，可你听不见。
可头却不知为何无法动弹，只有眼珠子能勉强转动。你侧躺在地上，视线正好对着一个人的方向。
你看见同泽被利爪刺进胸口，那只利爪从他的后背穿出来，爪尖上还挂着他自己的血肉，你看见对方瞪大眼倒下的模样，他的眼睛瞪得大大的，像是没想到会这样，又像是什么都没来得及想。
视线随着他的身体一同向下，落在地上。
于是看见了一具无头的、还在向外渗血的身体。
那身体的衣袍很眼熟，上面有你昨天不小心打翻茶盏留下的茶渍，还有你今早吃馒头时掉落的碎屑。
它侧躺在地上，姿势和你一模一样。
哦，原来是你的。
你的头还在想笑，可你的身体已经死了。
满地尸体，满地鲜血。
那些尸体层层叠叠地堆在一起，有的脸朝上，有的脸朝下，有的只剩下半截，有的已经辨不出人形。
他们的血汇在一起，在地上汇成了大大小小的水洼，红的，暗红的，近乎黑色的，映着灰蒙蒙的天。
看着熟悉的一张张无声的面孔。
那些面孔有的还睁着眼，有的闭着，有的表情扭曲，有的安详得像只是睡着了。
你认识他们，每一个都认识。
你叫得出他们的名字，记得他们的声音，知道他们笑起来是什么样子，生气时是什么样子，偷吃你干粮被发现时是什么样子。
可现在，他们只是躺在这里，安安静静的，什么都不做，什么都不说。
尸体太多了，大多也不再完好，想寻到对应的人，只能靠那些残破的、沾满血污的本命武器。
那柄断成两截的青锋剑，是大师兄的，那面裂了三道缝的八卦镜，是二师姐的，那支被血浸透的毛笔，是小师弟的。
那些武器静静地躺在尸堆里，和它们的主人一样，破碎的破碎，沉默的沉默。
有谁的一份，便少了一个人。
赢了吗？
不知道。
天还是灰的，地还是黑的，裂缝还在往外吐着黑雾，魔族的大军还在涌动。
可那些声音，那些嘶吼声、喊杀声、兵刃碰撞声，好像在慢慢远去。
它们变得模糊了，变得遥远了，像隔了一层厚厚的棉被，模模糊糊地传进耳朵里。
今朝天地茫茫，却不闻故人声鸣。