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    天没亮我就醒了。

    不是被梦惊醒的，是心里有事，睡不踏实。那本札记压在枕头底下，我翻出来又看了一遍，逐字逐句地看，生怕漏掉什么。那些毛笔小楷在昏暗的灯光里像一条条蚯蚓，爬在发黄的纸上。可翻来翻去，还是那些字，还是那个没写完的名字。此女名唤——唤什么？她到底叫什么？

    土拨鼠蜷在枕头另一边，把自己盘成一个毛球。我翻身的时候它醒了，抬起头看了我一眼，又把下巴搁回爪子上。

    “几点了？”它问，声音沙沙的。

    “四点多。”

    “这么早起来干啥？”

    “睡不着。”

    它没再问，闭上眼睛继续睡。可它的耳朵没垂下去，竖着，时不时转一下。

    五点的时候我起来了。外面天还没亮透，东边泛着一线灰白。保安亭里黄涛不在，柜子上的烟灰缸里有几个烟头，有的抽了一半就掐了。我倒了杯水，喝了一口，凉得胃疼。

    林雨来的时候我刚换好衣服。她今天没背那个大登山包，只背了个小双肩包，里面装了两瓶水、几块饼干、手电筒和创可贴。她穿着一件深色的冲锋衣，头发扎成马尾，脸上什么都没涂，素着。

    “走吧。”她说。

    “你知道我要去哪？”

    “青城寺。”她把一瓶水递给我，“你昨晚说梦话说的。‘她的名字，一定要找到她的名字。’”

    我接过水，没说话。

    土拨鼠跳上我的肩膀，爪子搭在领口上。那块玉在它胸口晃了晃，晨光里泛着温润的光。

    出了西门，沿着公路往东走。早上的空气很凉，吸一口进肺里整个人都清醒了。路两边的草上挂着露珠，在晨光里一闪一闪的。远处的山影在薄雾里若隐若现，像一幅没干透的水墨画。

    土拨鼠趴在我肩膀上，下巴搁在我肩窝里，半闭着眼睛。

    “鼠爷。”

    “嗯。”

    “你说，一个死了八十年的人，她的魂还在身体里没散。这是为什么？”

    土拨鼠睁开眼睛，看着前面的路。路很长，弯弯曲曲的，通到山里面。

    “因为不甘心。”它说，“死得不甘心，走得不安心。魂就卡在那里，出不去，也散不了。”

    “她不甘心什么？”

    “你看了那本札记，你不知道？”

    我知道。丈夫死了，自己被辱，投井死了。死后连个名字都没留下，连个祭拜的人都没有。换谁，谁甘心？

    走了两个小时，青城寺到了。山门还是那个山门，匾额还是那块匾额。院子里还是空荡荡的，没有香客，没有僧人。几只麻雀在台阶上蹦跶，看到人来，扑棱棱飞了。

    大佛还是那尊大佛。低眉垂目，坐在那里。阳光照在它身上，影子投在地上，巨大而沉默。

    我走进大殿，走到佛前，抬头看着那张石雕的脸。低眉垂目，像是在看脚下的众生，又像是在躲着什么。

    “我又来了。”我说，不知道是在跟谁说。

    土拨鼠从我肩膀上跳下来，蹲在大佛底座旁边。它用爪子拍了拍那朵莲花纹，回头看着我。

    “开吗？”

    “开。”

    它用力按了一下，石头动了一下，往里缩了一寸。又按了一下，整朵莲花陷了进去，露出那个黑洞洞的洞口。

    我打开手电筒，光柱照进去。台阶还是那些台阶，长满了青苔，湿漉漉的。

    “下去。”

    这一次我走得更快。不是不怕了，是知道级地数着走下去。脚踩在石头上，吧唧吧唧的，青苔被踩碎了，发出细微的声响。

    到了底下，手电筒的光扫过去。那些壁龛，那些棺材，那些刻在石壁上的佛像。还是老样子。

    我穿过地下室，走到那道石门前。门还是半开着，门缝里还是透出暗黄色的光。

    推开门。

    供桌上的蜡烛还燃着，火苗一动不动。香炉里的香灰还是那么厚。果盘里的水果还是那些，干瘪的苹果、干瘪的橘子、干瘪的香蕉。

    棺材还是那口棺材。黑色的，漆面开裂，露出

    我走过去，蹲在棺材旁边。手电筒的光照在那道裂缝上。我往里看——那双眼睛还在。黑白分明的，亮得吓人。这一次她没有缩，就那么直直地盯着我。

    “我来找你的名字。”我说。

    她没有回答。眼睛还是那双眼睛，没有表情，没有声音。

    “你的名字，叫什么？”

    沉默。只有蜡烛的火苗微微晃了一下，像是有风吹过。

    我站起来，绕过供桌，走到棺材的另一边。这边没有裂缝，棺材盖是完整的。我用手摸了摸，那些细细的刻痕还在，密密麻麻的，是符。

    可符

    我把手电筒凑近了，光打在棺材盖上。那些符的笔画之间，隐约有什么——不是刻痕，是字。很小很小的字，比符的笔画还细，被符盖住了，不仔细看根本看不出来。

    “鼠爷，你过来看。”

    土拨鼠跳上棺材，趴在盖子上，鼻子贴着木头。

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    “有字。”它说，“被符盖住了。”

    “能看清吗？”

    “看不清。太细了，符也太多了。”

    我盯着那些字，脑子里转了很多念头。这些字是谁刻的？是封她的人，还是她自己？刻在棺材盖上，又被符盖住——是不想让人看到，还是怕被人看到？

    “得把符拓下来。”我说。

    “拓？”

    “嗯。用纸和墨，把符的形状拓下来。符拓下来了，

    土拨鼠看着我。“你会？”

    “不会。可陈老太太会。”

    我站起来，最后看了一眼棺材裂缝里的那双眼睛。

    “我还会来的。”我说，“下次来，我带着你的名字来。”

    眼睛还是那双眼睛。没有表情，没有声音。

    可我觉得她在听。

    出了石室，穿过地下室，上了台阶。出了洞口，阳光刺得我睁不开眼。大佛还是那尊大佛，低眉垂目，坐在那里。

    我回头看了它一眼。

    “你知道她叫什么。”我说，“可你不说。”

    大佛没有回答。

    下山的路比上山好走。土拨鼠趴在我肩膀上，爪子搭在我领口上。它没说话，我也没说话。

    走到山脚下的时候，林雨突然开口了。

    “你在棺材里看到了什么？”

    “眼睛。一双眼睛。”

    “她看你的时候，你什么感觉？”

    我想了想。“不是害怕。是——她有事找我，可她说不了。”

    林雨沉默了一会儿。“你会帮她的，对吗？”

    “会。”

    她没有再问。她走在我身边，手背偶尔碰到我的手背，温温的。

    回到南山别墅的时候已经是下午了。太阳偏西，光线从橙色变成了金色。那些灰白色的别墅在夕阳里泛着暖光，可窗户还是黑洞洞的。

    我直接去了69号别墅。陈老太太在院子里浇花，那些我叫不出名字的花草在夕阳里开得正盛，红的、紫的、白的，挤了一院子。

    “老奶奶，您会拓符吗？”

    她放下水壶，看着我。“拓符？”

    “棺材盖上有符，符

    陈老太太沉默了一会儿，从竹篮里拿出一沓黄纸、一小瓶墨汁、几根棉花。

    “老太婆教你。”

    她蹲在院子里的石桌上，把黄纸铺平，用毛笔蘸了墨，在一张废纸上画了一道符。画完之后，她把另一张黄纸盖在上面，用棉花轻轻压了压，揭开。符的纹路印在了

    “这就是拓。”她说，“把原物上的纹路用纸和墨拓下来。拓符也一样，把棺材盖上的符拓到纸上，符就移过来了。

    “能行吗？”

    “能行。可有一个问题。”

    “什么问题？”

    “拓符的时候，符会暂时失效。”陈老太太看着我，“符失效了，棺材里的东西就能出来。哪怕只有一瞬间，也够她跑出来了。”

    我的手心开始冒汗。

    “那怎么办？”

    陈老太太把黄纸叠好，塞进竹篮里。

    “老太婆跟你去。”她说，“你拓符的时候，老太婆用新的符镇住她。旧的符移走，新的符贴上。中间不能有空隙。”

    “您能行吗？”

    陈老太太看了我一眼。那双浑浊的老眼里，有一种说不清的东西。

    “老太婆守了她几十年，该做个了结了。”

    夕阳照在她身上，她的影子被拉得很长，像一棵老树的影子。

    明天。

    明天再去青城寺。

    这一次，不是只看，是要动手了。