轮敦，切尔西。

    

    那条巷子叫特纳街，名字挺艺术，其实跟艺术没半点关系。红砖墙的老房子排成一排，窗户刷着白漆，门前的台阶上摆着盆栽。住在这里的人大多是退休的、有钱的、不想被打扰的。

    

    沃罗诺夫的安全屋在巷子最深处，三层小楼，没有门牌，跟旁边的房子一模一样。

    

    他躲在这里已经半月了。

    

    半月没出门。食物是让人送来的，放在门口，等人走了再拿。窗帘一直拉着，灯也只开楼上那间朝后的房间。

    

    他每天坐在那张扶手椅上，看着窗外那堵墙，什么也不想，什么也想不了。

    

    电视开着，声音调得很低。

    

    BBC新闻正在播一条消息：罗伯特·克兰斯顿议员因个人原因辞去议会职务，即日起生效。

    

    沃罗诺夫盯着屏幕，手里的茶杯停在半空中。

    

    完了。

    

    他知道克兰斯顿辞职意味着什么。不是个人原因，是有人扳倒了他。

    

    他放下茶杯，站起来，在房间里走了几步。然后又坐下。又站起来。

    

    他想起那个自称“邮差”的人。想起那把刀。想起被撬开的指甲。

    

    他摸了摸自己的手，伤还没有好，但那种疼他忘不了。

    

    窗外传来一声轻响。

    

    他僵住了。

    

    那声音很轻，像树枝被风吹断，又像什么小动物从围墙上跳下来。但这条巷子里没有树，也没有动物。

    

    他屏住呼吸，听着。

    

    安静。

    

    太安静了。

    

    他慢慢站起来，走到床边，从枕头底下摸出那把枪。

    

    格洛克19，满弹匣，上了膛。这把枪一直陪着他，比老婆亲，老婆会跑，枪不会。

    

    他握着枪，走到门边，贴着墙听。

    

    楼下传来极轻的脚步声。不是正常走路，是刻意压着的，一步，两步，三步——

    

    在楼梯口停住了。

    

    沃罗诺夫深吸一口气。

    

    他五十九了，二十年没动过手。但这把枪还在，手还记得怎么扣扳机。

    

    门外的脚步声又响了。

    

    往楼上来了。

    

    沃罗诺夫把枪口对准门。

    

    十二级楼梯。他数着。一级，两级，三级——

    

    门外的脚步声在最后一层楼梯上停了。

    

    安静。

    

    三秒。

    

    五秒。

    

    门把手轻轻动了一下。

    

    沃罗诺夫扣紧扳机。

    

    门被推开的那一瞬间，他看见一个黑影闪进来，太快了，快得他来不及瞄准。

    

    他开枪。

    

    砰！砰！

    

    子弹打在门框上，木屑飞溅。

    

    第三枪还没来得及扣，那个黑影已经到了面前。

    

    一只手劈在他手腕上。

    

    剧痛。手枪脱手，飞出去，撞在墙上，掉在地上。

    

    沃罗诺夫后退一步，撞在身后的桌子上。他下意识抬起左手护住头，右手去摸桌上的台灯——

    

    一只脚已经到了。

    

    他来不及躲闪，太快了。整个人向后飞去，撞在墙上，后背火辣辣的疼。

    

    但他没倒。

    

    九十年代，他在莫科市近郊的训练营里待过一年。徒手格斗，匕首搏杀，巷战突击。那些东西三十年没练过，但身体还记得。

    

    他稳住重心，一记摆拳抡过去。

    

    那人躲开了。太快了，快得他的拳头只擦到空气。

    

    但他另一只手已经从裤兜里摸出一把裁纸刀，不是武器，是他桌上随手放的那种，刀刃只有三厘米长。

    

    刺。

    

    那人侧身，刀尖划过她手臂的衣服，没见血。

    

    然后沃罗诺夫被对方一腿扫中小腿，整个人失去重心，往后倒。

    

    他倒在床上。

    

    那个黑影扑了上来。

    

    他看见一张脸。女人的脸。灰蓝色的眼睛，没有表情。

    

    她想杀我，他想。

    

    然后他感觉脖子上一凉。

    

    不是刀，是手。

    

    那只手按在他脖子上，拇指和食指扣住某个位置。他在训练营里学过，那个位置叫颈动脉窦，按住了，几秒钟人就晕。

    

    但他没晕。

    

    她没用全力。只是按住，让他动不了。

    

    然后他看见她另一只手从腰侧抬起来，握着一把刀。黑色的刀柄，黑色的刀刃，不反光。

    

    他看着那把刀朝自己伸过来。

    

    他想挣扎，想喊，想把身上这个人掀下去。

    

    但他动不了。

    

    那只手按在他脖子上，像按一只蚂蚁。

    

    刀锋贴在他喉咙上。冰凉的。

    

    “邮差让我问你好。”她说。

    

    沃罗诺夫瞪大眼睛。

    

    他想说“不”，想说“我有钱”，想说什么都行——

    

    刀锋划过。

    

    那一下不疼。只是凉。然后他感觉有什么东西从脖子上涌出来，温热的，顺着脖子往下流，流进衣领里，流到床单上。

    

    她松开了按着他脖子的手。

    

    他抬起手想去捂，但手抬到一半就掉下去了。

    

    他看着天花板。白色的，有一条裂缝。

    

    眼前开始发黑。

    

    那个女人的脸还在他视线里，低着头看他。

    

    灰蓝色的眼睛，没有任何表情。

    

    然后黑了。

    

    二十分钟后。

    

    一辆警车停在巷子口。两个年轻警察下来，打着电筒往里走。

    

    报案的是隔壁邻居，一个七十多岁的老太太。她说听见隔壁有动静，先是“砰”的一声，像是什么东西炸了，后来又有东西砸在地上。她等了十分钟，没再听见声音，就打999了。

    

    警察敲了敲门，没人应。门虚掩着，一推就开。

    

    他们沿着楼梯往上走，在三楼发现了那具尸体。

    

    倒在床上，眼睛还睁着，盯着天花板。脖子上有一条细细的伤口，床单被血浸透了一大片。

    

    床边的地上有一把枪。格洛克19。

    

    其中一个警察当场就吐了。

    

    四十分钟后。

    

    法医到了。现场勘查的也到了。巷子口拉起黄色的警戒线，几个穿白色防护服的人进进出出。

    

    邻居们被吵醒了，站在门口看热闹。

    

    值班的法医蹲在尸体旁边，看了几分钟，站起来，对探长摇了摇头。

    

    “一刀。”他说，“颈动脉全断。专业的。”

    

    探长是个五十来岁的老警察，头发花白，见过不少命案。他蹲下来，看着那条伤口。

    

    “凶器呢？”

    

    “没有。凶手带走了。”

    

    探长站起来，走到门边。门框上有个弹孔，木屑还在地上。

    

    他低头看了一眼那把枪，蹲下去，用笔挑起来看了看。

    

    “格洛克19。”

    

    技术人员在旁边说：“墙上还有一发，嵌在石膏板里。”

    

    探长点点头。

    

    他的手机响了。

    

    他接起来，听了几句，脸色变了一下。

    

    “知道了。”他挂了电话。

    

    旁边的小警察问：“长官，军情处那边怎么说？”

    

    探长看着他。

    

    “他们不管。”

    

    小警察愣了一下：“不管？这死的是罗刹人——”

    

    “他们不管。”探长重复了一遍，“这个案子，归我们管。”

    

    他转身往楼下走。

    

    “把现场封好。”

    

    小警察站在原地，看着那具尸体。

    

    眼睛还睁着，盯着天花板，不知道在看什么。

    

    第二天，各大媒体都报了这个消息。

    

    《切尔西发现男尸，疑为入室抢劫杀人》——《太阳报》的标题。

    

    《前罗刹商人死于轮敦家中，警方正在调查》——《卫报》的标题，放在第三版。

    

    《沃罗诺夫：从艺术品投资到血腥谋杀》——某小报的标题，配了一张沃罗诺夫参加慈善晚宴的照片，西装革履，笑得很得体。

    

    军情六处的办公室里，有人看了这些报道，有人没看。看了的也没说什么，合上报纸，继续干自己的事。

    

    克兰斯顿倒了。沃罗诺夫死了。

    

    案子就这么过去了。

    

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