刀在空中转了半圈，刀柄砸在那人后脑勺上，不是很重，但够他一个踉跄，脚下一滑，脸朝下摔进旁边的垃圾桶。

    

    垃圾桶是绿色的铁皮桶，盖子翻着，里面塞满了黑色垃圾袋。那人的上半身整个栽进去，腿在外面蹬了两下，不动了。

    

    “Shit！角度判断失误。”迈克尔撇了撇嘴，他本来打算用刀刃直接刺中他肩膀，没想到刀把打到他的后脑勺。

    

    迈克尔走过去，把他从垃圾桶里拔出来。那家伙满脸都是咖啡渣和烂菜叶，嘴里还在骂，含含糊糊的。迈克尔抓着他卫衣领子，把他按在墙上。

    

    “我说了，我认得路。”迈克尔凑近他，鼻尖快碰到他额头，“听得懂吗？”

    

    那人拼命点头，咖啡渣从头发上掉下来，落在迈克尔袖子上。

    

    迈克尔松开手，那人顺着墙滑下去，坐在地上，大口喘气。

    

    “还有，”迈克尔拍了拍袖子上的渣子，“二十万是刀乐，不是欧元。以后抢劫之前，先搞清楚汇率。”

    

    他转身往回走，路过那个捂着鼻子跪在地上的，路过那个蜷成一团干呕的。走到巷口，他停下来，回头看了一眼。

    

    最高的那个已经爬起来了，靠在垃圾桶上，正在用袖子擦脸。看见迈克尔回头，他立刻僵住，手举到一半，不知道是想挡脸还是想打招呼。

    

    迈克尔从口袋里掏出手机，屏幕亮了。有条未读信息，他点开。

    

    「是的，近期在巴黎，有没有兴趣见面聊一聊？」

    

    发信人，张杰。

    

    迈克尔盯着屏幕看了几秒，嘴角抽了一下。

    

    然后他低头打字，手指戳屏幕戳得很快，「你在哪？我现在有空。顺便，我刚被三个小孩拿刀抢了，打了一架，鼻子上的创可贴又掉了。你欠我一杯咖啡。」

    

    发送。

    

    他把手机塞回口袋，抬头看天。云层裂开的那条缝更宽了，阳光照在对面楼顶的瓦片上，亮得晃眼。

    

    他吸了吸鼻子，创可贴确实掉了。手指摸了摸鼻梁，有点肿，但没流血。

    

    “Fuck！”他骂了一句，往巷子外面走。

    

    手机在口袋里又震了一下。他没看，先走到街边，弯腰捡起地上一个被踩扁的易拉罐，扔进垃圾桶。然后掏出手机。

    

    张杰回了一条，就几个字，「第七区，老地方。半小时。」

    

    迈克尔把手机屏幕按灭，对着空气说了一句，“老地方？巴黎也有老地方？”

    

    他想了想，然后转身，往地铁站方向走。走了几步，又停下，回头看了一眼巷子。那三个人已经不见了，地上只剩一摊水渍，和几滴干掉的血。

    

    他耸了耸肩，拐进人群里。

    

    第七区，那条巷子，那扇铁门。

    

    张杰站在门口，手里夹着烟，没点。他刚从安全屋出来，换了件干净的外套，头发用水抿了抿。不是讲究，是习惯。见人之前整理一下，省得对方觉得你刚从火线上滚下来。

    

    铁门对面的墙根底下，蹲着一个老头，正在喂鸽子。面包屑撒了一地，鸽子咕咕叫，围着他转。老头抬头看了张杰一眼，又低下头继续喂。

    

    张杰把烟叼嘴里，没点。

    

    十分钟后，巷口进来一个人。牛仔外套，工装裤，头发乱糟糟的，脸上有块红印，鼻梁上贴着一片新的创可贴。走路的样子有点瘸，但不太明显。

    

    张杰看着他走过来，一直走到面前。

    

    两人对视。

    

    “你鼻子怎么了？”张杰问。

    

    “刚被人打的。”迈克尔说。

    

    “谁打的？”

    

    “一个女的。”

    

    张杰没说话，把烟从嘴里拿下来，夹在指间。

    

    “你身上怎么有股酸味？”张杰问。

    

    “被人塞垃圾桶里了。”迈克尔说。

    

    “谁塞的？”

    

    “我塞的别人。”

    

    张杰点了点头，转身推开铁门，走进去。迈克尔跟在后面，铁门在他们身后关上，嘎吱一声。

    

    这是另外一间安全屋，灰多了点。张杰拉开两把椅子，自己坐一把，另一把推给迈克尔。

    

    “坐。”

    

    迈克尔坐下，椅子腿在地上刮了一声。他左右看了看，墙上的武器架空了，桌上还有几个弹壳，不知道哪次留下的。

    

    “你这地方，比我在伦敦住的那间还烂。”他说。

    

    “能用就行。”张杰从墙角拎出一瓶矿泉水，扔过去。迈克尔接住，拧开，灌了一大口。

    

    “说吧。”迈克尔放下水瓶，“什么事。”

    

    张杰靠在椅背上，看着他。

    

    “你在跟踪一个女人。”

    

    迈克尔的水瓶停在嘴边，没咽下去。

    

    “埃莉斯·杜邦。”张杰说，“博物馆的。”

    

    迈克尔咽下水，把瓶子放在桌上，动作很慢。

    

    “你他妈怎么知道的？”

    

    “猜的。”张杰说，“你在巴黎，身上有股咖啡馆的味道，不是游客会去的那种。脸上有伤，不是刀伤，是拳头。鼻梁上创可贴的位置，是被人一拳打正的。能打你脸的人不多，要么是职业的，要么是你没防备。结合你之前在跟踪人，我猜是目标动的手。”

    

    迈克尔盯着他，看了好几秒。

    

    “还有呢？”

    

    “还有，你刚才进来的时候，看了三次手机。一次是进巷子的时候，一次是走到门口，一次是坐下。你在等消息。雇主的消息？还是别的什么？”

    

    迈克尔把水瓶拧上，往桌上一放，靠回椅背。

    

    “你什么时候改行算命了？”

    

    “没改行。”张杰说，“只是刚好也要查点东西，查到了同一个人。好吧，其实我早就注意到了。”

    

    空气安静了几秒。安全屋里只有通风管道的嗡嗡声，和外面隐约的车流声。

    

    迈克尔先开口，“你要查什么？”

    

    “一家公司。”张杰说，“普罗米修斯。”

    

    迈克尔想了想，“没听过。”

    

    “很正常。”张杰说，“你查的是人，我查的是公司。但这两条线，可能连在一起。”

    

    迈克尔沉默了一会儿。然后他坐直了，手撑在膝盖上，看着张杰。

    

    “我接了个活，保护她，五十万。后来又接了个活，监视她，二十万。都是同一个人。”

    

    “一道菜吃两家？”张杰问。

    

    “一道菜吃两家。”迈克尔点头，“有问题吗？”

    

    “没问题。”张杰说，“但你要是再接到第三个活，要干掉她，你怎么办？”

    

    迈克尔想了想，“看她出多少。”

    

    张杰没接话。

    

    迈克尔笑了，笑得有点苦，“开玩笑的。我还没那么没底线。”

    

    “我知道。”张杰说。