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    你翻过一座山，便高过一座山。

    可山不会因你的征服而低矮，它只是沉默地退入你的过往，成为你骨骼里多出的一层钙质。

    你以为登顶是答案——那不过是风最大的地方，视野开阔得让人心虚。

    山川河流终有尽时，云在青天卷舒自如，水在瓶中静默如谜。

    真正让你长出翅膀的，不是绝顶上的俯瞰，而是半山腰的喘息，是滑倒时抓住的那丛荆棘，是浓雾中丢失方向后，重新听见的心跳。

    后来你才明白：你向往的，从来不是某个高度，而是那个在攀爬中不断破碎又重铸的自己。

    人这一生最高的山，其实是出发时的那道门槛——跨过去之后，所有的峰峦都只是回家的路。

    司徒玄踏步而来。

    山林在他脚下退去，峰峦在他身后矮去。他走过的地方，草木微微低伏，像是被一股无形的气场所压迫。他没有释放任何魂力，没有催动任何血气，只是那样平静地走着，但那种将天地万象都视作平常的淡然，令人望而生畏。

    翻过一座山，再翻过一座山。

    他不知道翻越了几座山峰，脚下的路从泥土变成碎石，从碎石变成岩板，从岩板变成光秃秃的岩石。周围的植被开始变得稀疏，高大的乔木消失不见，取而代之的是低矮的灌木和苔藓。再往上走，连灌木都没有了，只剩下地衣和零星的野草，在石缝中艰难地生长。

    司徒玄来到一座高山的山顶之上。

    这里的海拔至少在两千米以上，空气稀薄而清冷，呼吸间能感觉到胸腔的扩张比平时更用力一些。地面上的植被几乎完全消失，取而代之的是灰白色的岩石和碎石。石缝中隐隐有积雪，不是那种覆盖一切的厚雪，而是在背阴处积存下来的、被风吹成一道道纹路的残雪。

    温度明显比山下低了很多。山下的风是温热的，带着草木和泥土的气息；山顶的风是冰冷的，带着岩石和冰雪的凛冽。

    但司徒玄只穿了一件单薄的长衫，裸露在外的皮肤上没有任何御寒的衣物。寒冷对他来说不存在。他那具如同烘炉一般的身体，任何寒意靠近他的皮肤都会被他的血气驱散。

    山顶很开阔，像一个被削平的平台。平台的边缘是一道陡峭的悬崖，悬崖下方是翻涌的云海，云海之下是看不见底的深渊。远处的山峰在云海中露出一个个黑色的尖顶，像是一座座漂浮在白色海洋上的岛屿。

    平台的中央，有一个小屋。

    那小屋是用石头搭建而成的，不大，长宽不过数米，高度也只有两米出头。石墙没有经过精细的打磨，石块之间的缝隙用泥灰填塞，表面长满了青苔和地衣，看起来已经在这里存在了很久很久。屋顶是平的，上面压着几块大石头，大概是怕风太大把屋顶掀翻。

    小屋的门是木头的，颜色已经变成了深褐色，门板上布满了裂纹。门没有锁，只是虚掩着。

    司徒玄站在山顶的边缘，看着那个小屋。

    他的步伐依旧不急不慢，每一步都踩在岩石上，发出轻微的声响。那些声响在空旷的山顶上回荡，传得很远。

    小屋的房门打开了。

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    门轴发出吱呀一声，声音不大，但在寂静的山顶上格外清晰。

    从里面走出一个人来。

    那是一名老者，身材高大，但却有些佝偻。他的背微微弯着，肩膀向前缩，整个人看起来像是一棵被风吹弯了腰的老松。他的身高应该在一米八以上，但因为佝偻，看起来只有一米七出头。

    他的手里握着一根乌木拐杖。那拐杖通体乌黑，表面光滑如镜，一看就知道被握了很多年。拐杖的顶端雕刻着一个虎头，虎口的獠牙张开，嘴里含着一颗暗红色的珠子。

    老者的脸上布满了皱纹，像是被岁月用刀子一道道刻出来的。他的皮肤是深褐色的，带着一种长期在户外风吹日晒留下的粗糙质感。他的头发和胡须都是花白的，头发稀疏，在头顶上盘成一个髻，用一根木簪别住；胡须很长，垂到胸口，被风吹得微微飘动。

    最引人注意的是他的眼睛。那双眼睛不大，眼角的皱纹很深，但瞳孔清澈而深邃，像两口古井，看不到底。那双眼睛里没有老态龙钟的浑浊，反而透着一种历经沧桑之后的沉静和通透。

    两人对视良久。

    司徒玄站在距离老者数米远的地方，双手自然下垂，身体站得笔直。他的表情淡漠，眼神平静，看不出任何情绪波动。他的目光在老者的脸上停留了几秒，然后扫过老者的身体，最后落在老者手中的乌木拐杖上。

    老者的眼睛在看到司徒玄的那一瞬间，瞳孔微微颤抖了一下。

    不是恐惧，不是惊讶，而是一种复杂的、说不清道不明的东西。他的眼神里有认出司徒玄之后的恍然，有面对强敌时的警惕，有对年轻人不知天高地厚的不解，还有一种连他自己都没有意识到的忌惮。

    司徒玄轻笑一声。

    那笑声很轻，轻到几乎被山顶的风声盖过。但那笑声里有一种东西，叫做底气。

    “老家伙，敢问你是唐门的人吗？”

    司徒玄的声音不大，语气随意得像是在问路边的老大爷今天天气怎么样。但他的眼睛死死地盯着老者的眼睛，那双淡漠的眼睛里没有任何笑意。

    老者的手指在乌木拐杖上微微收紧了一下。那个动作很细微，细微到如果不是刻意观察根本看不出来。但司徒玄看出来了。

    老者沉默了几秒，然后轻叹一声。

    那声叹息很长，像是一口气叹出了几十年的岁月。

    “我是唐门中人。”

    老者的声音沙哑而低沉，像是砂纸在木板上摩擦发出的声响。但他的语气很平静，平静到没有任何波澜。他没有否认，没有掩饰，没有试图用任何谎言来搪塞。

    司徒玄咧了咧嘴。

    “你倒算诚实。”

    他的语气里带着一丝意外，但更多的是一种无所谓的态度。诚实也好，不诚实也罢，对他而言没有区别。