风从车窗外掠过，带着深冬的寒意。甄英俊放下车窗，让风吹在脸上，深吸一口气，又缓缓吐出。那股憋在心口一天半的浊气，终于随着这口气散尽了。
任务完成了，嗯，钱景尧的后事就算办完了，让钱乐欣来医院和她爸爸做了最后的告别，再送她回去，也算是仁至义尽。
这四个字在心头滚过，他靠进车子的真皮座椅，肩膀慢慢松弛下来。右手无意识地抬起，想摸摸小腹，那里曾是四十六年内力盘踞的地方，从七岁扎马步开始，一天天，一年年，像往一个坛子里倒水，从没断过。可现在，坛子空了！
手掌在半空顿了顿，还是落了下去，轻轻按在丹田的位置。空的。真的空了。那种空不是虚弱，而是一种古怪的轻，像少了一部分自己。他想起师父当年传功时说的话：“内力如根，根深则树茂。”如今根被拔了，可他这棵树还得立着。
车子行驶在街道上，司机是岳崇山的人，甄英俊根本就不在意，他倒觉得这样好，看着那些树影从车身上滑过，嘴角动了动，扯出一个说不清意味的笑。
岳先生没有夺他的权，这念头一起，心口那点空落立刻被什么东西填满了大半。权力，那是另一种内力，看不见摸不着，却比内力更实在。内力练没了就没了，可只要他还是这个大院的主人，只要那些人见了他还得低头叫一声“甄爷”，只要这个院子里的一草一木还得听他的——那就什么都没变。
甄英俊忽然觉得，内力没了也就没了吧。只要这院子还是他的，只要这茶还是温的，只要明天起来，那些人还得仰他鼻息过日子，那他甄英俊，就还是甄英俊。
困意来得很怪，他活了大半辈子，从不知道什么叫“撑不住”。四十六年功力在身上时，三天三夜不合眼是常事，眼皮都不带眨一下的。功力尽失后，他觉着人该乏了，可连着一天多下来，照样精神抖擞，跟没事人似的。他还暗自得意过——底子还在，四十三年打熬出来的筋骨，不是说垮就能垮的。
可现在，眼皮像被人往下拽，起初只是有一搭没一搭地眨，后来得使劲撑着，再后来，他发现自己开始数路灯。一根，两根，三根……数到第七根时，脑子里猛地一激灵：不对。
他从没数过路灯。几十年来坐车，他要么闭目养神，要么想事，要么就直直盯着前路，从来不会干这种无聊事。只有困极了的人才会这样，靠这些零碎东西拽着，不让自己滑下去。
可他是甄英俊。他怎么会困？冷汗一下子从后背沁出来。不是药，他确定。今天那顿饭，每一道菜他都留了心，酒也只沾了沾唇。岳崇山真要动他，不会等到今天，更不会用这种下作手段。那就是真的——他的身体，那个跟着他四十三年、永远不知疲倦的身体，终于开始认账了。
就像一笔四十六年的债，今儿个开始催了。眼皮又沉下去，他狠狠掐了一把大腿，疼得一个激灵。车里闷，他把车窗又往下放了放，夜风灌进来，凉的，带着点护城河的水汽。他使劲吸了几口，脑子清醒了些，可那股困意还在底下拱，像地底下的泉眼，压不住，早晚得冒上来。
车子拐上了南河沿大街。他认得这条路，再往西两公里，就是他的大院。他想起了那棵槐树。明天早上，他不会在树下站桩了。可他还是会从树下走过，走去前院，走过那扇朱红大门，走出去，去他的铺子，去他的场子。只要他还是那个大院子的主人，只要那些人见了他还得低头叫一声“领导“。
困意又涌上来，比刚才更猛。他靠在座椅上，眼皮开始打架。迷糊间，他听见车轮碾过路面的声音，沙沙的，催人入眠。不行，不能睡，他跟自己说，马上到家了，到家再睡。就两公里，撑得住。
他把眼睛睁开，瞪着前路。路灯一根一根往后退，数到第五根时，眼皮又开始往下坠。他咬咬牙，正要再掐一把大腿。
车子停了，甄英俊一愣。这儿离大院还有两公里，没到地方，怎么就停了？他刚要开口问，车门就开了。
不是一扇，是三扇，副驾的门被拽开，后座两边的门也被拽开，同时拽开，那个动静——车门拉开，风声灌进来，座位弹簧轻轻弹起，三个声音叠在一起，干净利落，像一个人动的手。
三个男人上了车，后座左右各上来一个，膀大腰圆，往甄英俊两边一坐，座椅立刻往下陷了一大截。三个人动作整齐，跟排练过似的，从拉门到落座，前后不超过三秒。原本宽敞的车厢，瞬间挤得满满当当，连空气都稠了。
甄英俊彻底醒了，那股困意，像被一盆冰水浇下去，连根拔起，一丝不剩。他身子没动，手还搭在腿上，眼睛平视前方，只有余光往两边扫了扫。左边那个，右边那个，副驾那个，三个人都穿着深色衣裳，看不清脸，只看得见身形——魁梧，结实，坐着都比旁人高出一截，脊背挺得笔直，跟三根标杆似的戳在车里。
没人说话，车厢里静得只剩下呼吸声，三个人的呼吸很浅，若有若无，像练过闭气的。只有老张的呼吸粗重起来，带着点抖。
甄英俊慢慢把手从腿上抬起来，搁在了膝盖上。这是一个动作，也是一个信号。他要让这三个人知道，他的手能动，他的身子能动，他没有被吓住。
可他没有动，他只是搁着，手指微微蜷起，指甲轻轻扣着膝盖上的裤料。那料子是太太上个月才扯的，藏青色，挺括，手感好。这会儿扣上去，指腹下能感觉到布纹的细密。
车子重新动起来，却没往西拐，而是直直往前，往东去了，甄英俊看着窗外，路灯杆子往后掠，一根，两根，三根。这回他没数，只是看着。过了会儿，他开口了，声音很平，像是在问今晚吃什么：
“几位，这是往哪儿去啊？”
“小汤山！”
这三个字像三根冰针，从耳膜扎进去，一直扎到后脊梁。
甄英俊的身子没动，脸上的表情也没变，可他的瞳孔缩了一下。那一下缩得极快，快到他相信没人能看见。可他自己感觉到了——眼球后面，有什么东西猛地收紧，像被人攥了一把。
小汤山！他在北京城活了五十多年，当然知道小汤山是什么地方。那不是温泉，也不是疗养院。小汤山是监狱。是专门关他们这种人的监狱。从那儿出来的人不多，进去的人更不多。可但凡进去的，就没几个能囫囵着出来的。
不是死，是比死更难受的那种，活着，可跟死了差不多。
岳崇山。
这三个字这会儿才真正砸进他心里。不是那个让他办事的岳先生，不是那个收了他四十三年功力的岳崇山，是那个坐在最上头、把一切都算得死死的岳崇山。
他以为岳崇山放过了他。他以为只要权力还在，院子还在，他就还是甄英俊。他坐在车里往回走的时候，还想着明天早起从槐树下走过，还想着那些人见了他低头叫“甄爷”。他困得要死还撑着，就是为了回那个院子，回他那三十七间屋子，回他那十几号人伺候着的日子。
可岳崇山根本没打算让他回去，车子往东开的时候，他还在想，可能是临时有别的事，可能是岳崇山还要见他。他甚至想过，会不会是这三个小子弄错了，等会儿还得把他送回去。他这一辈子，什么阵仗没见过？什么风浪没闯过？
现在他知道，这才是阵仗。这才是风浪。
小汤山，这三个字在脑子里转着，转着，转着转着，他忽然想笑。不是苦笑，是那种——那种他这辈子从没笑过的笑。笑他自己。
四十六年的功力，从七岁扎马步开始，一天没断过。他以为那是他的根，他的本钱，他能在北京城站住的底气。可功力没了的时候，他还挺得住，他还有权力，还有院子，还有那三十七间屋子和十几号人。
他从来没想过，要是连这些也没了呢？他坐在车里，两边各坐着一个魁梧的男人，副驾上还坐着一个。三个人把他挤在中间，挤得死死的，连动一下都难。可他这会儿想的不是这三个人，不是这辆车，不是窗外往后退的夜路。
他想的是那些年，那些年里，他走过多少夜路？办过多少事？得罪过多少人？他从来没怕过，因为他有功夫在身，因为他背后有人，因为他甄英俊这三个字往那儿一戳，就没人敢动。他从没想过要给自己留条后路，从没想过要布个什么局，从没想过要交几个能救命的朋友。
他用不着。他有功力。他有岳崇山。他有那个大院。
可现在呢？功力没了。岳崇山把他往小汤山送。那个大院，他回头看了一眼。后窗外面，北京的夜路往后退着，那个方向，那两扇朱红大门，那棵老槐树，那暖黄的灯光，都已经看不见了。他这辈子，怕是再也看不见了。
懊悔，这俩字从来没在他心里待过。他甄英俊做事，从来不后悔。做就做了，成了就成了，输了就输了，后悔顶什么用？可这会儿，懊悔像潮水一样涌上来，堵都堵不住。他懊悔的不是别的，是他太信自己那身功夫。那身功夫陪了他四十六年，从来没骗过他，没坑过他，所以他信。信到把什么都押上去，信到从没想过万一。
万一呢？万一功力不管用了呢？万一岳崇山翻脸了呢？万一有人在他回家的路上等着他呢？
他从来没想过这些万一。他以为有功力在，就什么都不用怕。可这会儿他坐在车里，两边坐着两个魁梧的男人，车子往东开，往小汤山开，他才明白——
功力不是根。权力也不是根。他以为的那些根，都是浮着的，飘着的，人家一句话就能拔掉的。而他自己，这些年除了练功，除了办事，除了守着那个大院，什么都没留下。没有后手，没有暗棋，没有一条能把他从这辆车里捞出去的路。
了然，这俩字也在他心头转着。不是知道，是了然——是那种把所有事都想通了、想透了、想明白了的了然。
岳崇山为什么暂时没动他，不是仁慈，不是念旧，是要看他有没有同伙，有没有后手，有没有什么藏在暗处的东西。岳崇山是要放他回去，让他以为自己没事了，让他放松警惕，让他该见谁见谁，该干什么干什么。然后，等他睡了一觉，等他以为一切都过去了，再一网打尽。
可岳崇山没想到，他甄英俊这辈子，除了练功，什么都没留下。没有同伙，没有后手，没有暗棋。他就那么一个人，光溜溜地来，光溜溜地去，连个能托付的人都没有。
岳崇山这一网，打到的只有他一个。这算不算一种干净？甄英俊不知道。他只知道，他这辈子，从今天起，算到头了。不是死，是比死更难的那种，进小汤山。进那个北京城人人都知道、人人都怕、可人人都说不清楚的地方。
车子还在往前开，路很长，路灯一根一根往后掠。甄英俊没再数。他只是坐着，两手搁在膝盖上，眼睛看着前挡风玻璃。玻璃外面，北京的夜静静地铺着，没有尽头。
他没有再回头，那个大院，那棵槐树，那暖黄的灯光——都过去了。从今往后，他就是另一个人了。一个没有功力的甄英俊，一个没有院子的甄英俊，一个要去小汤山的甄英俊。
可他还是挺着脊梁坐着，那脊梁是四十六年练出来的，没人能拿走。