黑暗里，烟头的红光一闪一闪，像一只眨动的眼睛。

    秦江”坐在沙发上，没有开灯。

    茶几上的烟灰缸已经满了，烟蒂堆成一座小山。

    他盯着天花板，脑子里反复出现一个人。

    那个人，今年三十多岁。

    那个人，是他爸当年一手提拔起来的。

    那个人，叫自己“秦哥”。

    十二年前，那小子刚从警校毕业，分到他手下。

    青涩，莽撞，办案子不要命。

    有一回追毒贩，被捅了一刀，还死死抱住对方不松手。

    秦江去医院看他，他躺在病床上，脸色煞白，还咧着嘴笑：“秦哥，我没给您丢人吧？”

    没丢人。

    后来他一步步往上走，从普通刑警到副队长，从副队长到队长。

    每一步，秦江都看在眼里。

    这小子办案子细致，对老百姓和气，对领导尊重。所有人都说，他是秦江的接班人。

    秦江也这么想。

    可是现在……！！？

    秦江”闭上眼睛，深深吸了一口烟。

    烟雾在黑暗里慢慢散开，像一团化不开的浓雾。”

    第二天早上八点，刑警队办公室。

    阿强”第一个到。他推开门，看见老陈已经坐在里面了。

    老陈面前放着一杯茶，茶早就凉了。

    他眼睛

    他盯着杯子，一动不动，像一尊雕像。

    阿强”走过去，压低声音：“老陈，你没事吧？”

    老陈抬起头，看他一眼，没说话。

    那眼神让阿强心里咯噔一下——空的，像两口枯井。

    门又开了。小张和小李一起进来，看见老陈，两个人都愣了。

    小张小心翼翼地问：“老陈，你昨晚没回去？”

    老陈还是没说话。

    气氛尴尬得像凝固了。

    秦江”推门进来。他看了老陈一眼，什么都没说。”

    他走到自己办公桌后面坐下，打开电脑，开始工作。

    沈翊”最后一个进来。她看看老陈，又看看秦江，眉头微微皱起，但也没说话。

    办公室里安静得诡异。

    只有墙上的挂钟，滴答，滴答，一秒一秒地走着。

    突然，老陈站起来。

    他走到秦江面前，站定。

    所有人的目光刷地集中过来。

    秦江抬起头，看着他。

    老陈”沉默了几秒，然后开口，声音沙哑得不像他自己：“秦局，我想请个假。”

    “什么事？”

    “私事。”

    秦江看着他，看了很久。

    然后他说：“准了。”

    老陈”点点头，转身往外走。走到门口，他突然停下来，回过头。

    “秦局，”他说，“如果我回不来，麻烦您帮我照顾一下我女儿。”

    秦江”的眉头皱起来：“说什么胡话？”

    老陈苦笑一声。那笑容很奇怪——不是害怕，不是悲伤，而是一种说不清的、如释重负的笑。

    “不是胡话。”他说，“是真的。”

    他”顿了顿，目光变得深远，像看着很远很远的地方。”

    “有些事，总要有人去做。”

    门关上了，办公室里一片死寂。

    阿强”腾地站起来：“秦局，老陈这是要去干什么？”

    秦江没说话。

    沈翊的脸色变了。

    他想起”老陈昨晚说的那些话——“我师父，六年前那个晚上，我看见的那个人，是我师父。”

    他猛地站起来：“秦局，老陈他——”

    秦江抬起手，却没有制止他。

    “让他去。”

    沈翊急了：“可是——”

    秦江看着她，目光冷得像冰：“我说，让他去。”

    沈翊”张了张嘴，最终还是坐下了。”

    上午九点，老城区。

    老陈”把车停在路边，下车，站在一栋老旧的居民楼前。”

    这栋楼有三十年了，外墙斑驳，墙皮一块块剥落，露出里面暗红色的砖。楼道黑洞洞的，像一张张开的嘴。

    他深吸一口气，走进去。

    楼梯窄得只能过一个人，扶手锈迹斑斑，每走一步，脚下就传来吱呀的响声。三楼，302。

    他站在门前，看着那扇锈迹斑斑的防盗门。”

    门上贴着一张褪色的福字，边角卷起来，沾满灰尘。”

    福字

    他抬起手，想敲门。

    手悬在半空，迟迟没有落下。

    “门里那个人，是他师父。”

    三十年前，他刚参加工作，什么都不懂，是师父手把手教他。

    教他怎么看现场，怎么问口供，怎么追犯人。

    教他做人要堂堂正正，当警察要对得起这身警服。

    师父最爱说的一句话是……！

    “老陈，咱们当警察的，手里握着的是人命。

    一个案子办错了，可能就毁了一个人的一辈子。

    所以，一定要细心，一定要谨慎，一定要对得起自己的良心。”

    老陈的手在发抖。

    师父做到了吗？

    老陈他不知道。

    但他知道，六年前那个晚上，他看见的那个人，是师父。

    右手小拇指断了一截。走路微微跛着——那是当年追逃犯从三楼跳下去摔的。

    他不会看错。

    门突然开了。

    一个老人站在门口。

    七十多岁，头发全白，脸上的皱纹像刀刻的一样深。

    他穿着旧睡衣，佝偻着背，眼睛浑浊，但浑浊

    他看着老陈，看了很久。

    然后他慢慢弯起嘴角，笑了。

    那笑容很奇怪——不是惊讶，不是高兴，而是一种复杂的、让人脊背发凉的笑。

    “你来了。”他说，声音沙哑得像砂纸磨过玻璃，“我知道你会来的。”

    老陈”站在门口，一动不动，他的手攥成拳头，指节发白。

    师父往旁边让了让，露出身后黑洞洞的屋子。

    “进来吧。”他说，“我等了你六年。”

    老陈看着他，看着那张曾经让他敬仰的脸。

    他突然想起一件事。

    六年前那个晚上，师父去那间牢房的时候，穿的什么衣服？

    “他不知道！”

    但他知道，师父右手小拇指断的那一截，这么多年了，从来没变过。

    “他抬起脚，跨进那扇门，门在他身后，轻轻关上了。”

    楼道里重新陷入黑暗。

    只有那张褪色的福字，在穿堂风里轻轻晃动，发出细微的沙沙声。”