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    罗马城外，圣安德烈庄园。

    这座庄园建在山坡上，俯瞰整座罗马城。

    白墙红瓦，葡萄架爬满了院子，本是林牧赏赐给司马昭的“养老之地”。

    此刻，它是一座监狱。

    司马昭坐在窗前，手里捏着一枚棋子，盯着棋盘上那盘残局。

    他已经坐了整整一个时辰。

    棋盘对面没有人，棋子也没动过。

    他就是坐着，望着那座灯火通明的城。

    门外传来脚步声，很轻，但很有节奏。

    不是看守，看守的脚步没这么轻。

    司马昭没回头。

    窗户被人从外面推开。

    一个黑衣人翻进来，落地无声。

    他跪在地上，浑身发抖。

    “大人，神尊要杀您！”

    司马昭手里的棋子停在半空。

    他没说话。

    烛火跳了跳，把他的影子投在墙上，一动不动。

    “什么时候？”他问道，声音很平静。

    黑衣人抬头：“信使已经出发。林牧下令，将有留守在这的您的几位师兄师姐，一起亲手处置您。”

    司马昭沉默了很久。

    窗外的月光照进来，落在他脸上，那张脸白得像纸。

    他忽然笑了。

    笑声很轻，很冷，冷得像冬天夜里刮过的风。

    “老东西。”

    他站起来，把棋子扔在棋盘上，棋子滚了几滚，落在地上，骨碌碌转了一圈，停在墙角。

    “终于忍不住了。”

    他走到窗前，推开窗户。

    夜风吹进来，带着葡萄叶的清香，也带着远处罗马城的灯火。

    他望着那座城，望了很久。

    “我的那些师兄师姐们，现在都在城里？”

    黑衣人点头：“是。大师兄在元老院值守，二师兄在兵营，三师姐在教堂。都在。”

    司马昭笑了。

    这次笑出声来，笑声在空旷的房间里回荡。

    “好！这倒省去了我许多事情！那就让他们先死吧！”

    他转身，从墙角的暗格里取出一柄剑。

    剑身很窄，很薄，在月光下泛着幽蓝的光。

    他把剑挂在腰间，又从暗格里取出一个铁匣子，打开，里面是三枚信号弹，红的三枚。

    “三百死士，够不够？”

    黑衣人咬牙：“够。”

    司马昭走到门口，回头看了最后一眼。

    这间他住了一年的屋子，棋盘，烛台，窗外的葡萄架。

    他转身，大步走进夜色里。

    身后，三枚红色信号弹升上天空，在夜空中炸开，像三朵血红色的花。

    ……

    子时。

    罗马城。

    司马昭聚集三百死士杀进来的时候，大师兄正在元老院里批文件。

    他是林牧的大弟子，罗马城的实际管理者，人人都叫他“大师兄”。

    他抬起头，看见窗外那朵红云，皱了皱眉。

    “什么东西？”

    门被撞开。

    司马昭站在门口，手里提着剑，剑上还在滴血。

    门外躺着两个守卫，喉咙被割开，眼睛还睁着。

    大师兄站起来，脸色变了：“司马昭！你敢——”

    司马昭没说话。

    他走进来，一步，两步，三步。

    剑尖拖在地上，划出一道白痕，火星四溅。

    大师兄拔出剑，大吼一声扑过来。

    他的剑法很好，毕竟是林牧的大弟子，快，准，狠，一剑刺向司马昭的心口。

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    司马昭没躲。

    剑尖刺到他胸前时，他忽然侧身，剑锋擦着肋骨掠过。

    他反手一剑，削掉大师兄握剑的手。

    那只手飞起来，还在空中握着剑，转了两圈，落在地上。

    大师兄惨叫着跪倒，断臂处血如泉涌。

    他抬起头，满脸是血，眼睛里全是恐惧。

    司马昭低头看着他，把剑架在他脖子上。

    “师尊让你杀我？”他问道。

    大师兄嘴唇哆嗦：“司马昭，你……你会后悔的……”

    剑光一闪。

    人头落地。

    司马昭收剑，转身走出元老院。

    门外，三百死士已经集结完毕，黑压压一片，每个人都蒙着面，手里握着刀。

    “下一个。”

    ……

    当元老院陷入一片火海的时候，二师兄正在兵营里喝酒。

    他不喜欢管事，就喜欢喝酒。

    林牧走后，他天天喝，喝得昏天黑地。

    二师兄今天又喝了不少。

    从早上睁开眼就开始喝。

    先是一壶，觉得不过瘾，又开了一坛。

    那是罗马最好的葡萄酒，林牧走之前留下的，说等他回来再喝。

    他没忍住，三天前就开了。

    反正师尊也不知道什么时候回来，反正他也不想管那些破事。

    他只想喝酒。

    兵营里到处都是酒坛子，横七竖八，有的倒在地上，酒液流了一地，把泥土都泡软了。

    他的亲兵们早就不劝了，劝了也没用。

    谁都知道，二师兄这脾气，只有师尊管得了。

    师尊不在，他就是老大。

    他靠在椅背上，手里拎着酒壶，一晃一晃。

    酒液从壶嘴里溅出来，洒在他衣襟上，他也不擦。

    眯着眼，望着窗外的月亮。

    月亮很圆，很亮，照得兵营的校场白花花的，像铺了一层霜。

    “好月亮。”他喃喃，又灌了一口。

    酒从嘴角流下来，顺着下巴滴在衣服上。

    外面忽然传来爆炸声。

    不是一声，是很多声。

    连绵不断，像打雷，又像山塌。

    他手里的酒壶晃了晃，酒洒了一手。

    他愣了一瞬，皱眉，骂了一声:“谁特娘的大半夜放炮？”

    没人回答。

    他站起来，椅子倒了，他没扶。

    酒壶还攥在手里，摇摇晃晃往外走。

    腿软，走不稳，一脚踩在空酒坛上，险些摔倒。

    他扶住门框，站稳，眯着眼往外看。

    火光。

    到处都是火光。

    元老院的方向，教堂的方向，城墙的方向——整个罗马城都在烧。

    “什么事？”他的声音沙哑，酒气熏天。

    回答他的是一团火。

    兵营的大门被炸开了。

    火药桶堆在门口，不知道什么时候堆的，也不知道谁堆的。

    引信烧到尽头，轰的一声，整座大门飞上了天。

    碎木板、铁钉、石头，劈头盖脸砸下来。

    他下意识抬手挡，一块碎木片削过他的胳膊，血一下子就涌出来了，他没觉得疼，酒还没醒。

    然后是第二声爆炸。

    这次更近。火药桶被扔进了兵营院子里，在人群中间炸开。

    他的兵们刚从睡梦中惊醒，有的还光着脚，有的连衣服都没穿，就被炸上了天。

    残肢断臂落了一地，血溅在墙上，溅在地上，溅在他脸上。