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    艾拉站起来，跟上去。走到门口，她回头看了一眼那张桌子。空荡荡的，两杯酒，一杯没喝完，一杯没动。

    她推开门。

    巷子里，弗兰克和四个保镖站在暗处。看见她出来，弗兰克往前走了一步。

    “小姐？”

    艾拉看了他一眼。

    “跟着。保持距离。”

    老七走在前面，不紧不慢。穿过小巷，拐进另一条巷子，越走越窄，越走越暗。弗兰克和保镖在后面二十米，脚步声几乎听不见。

    最后停在一扇木门前。

    木门很旧，漆都剥落了，上面没有门牌。老七推开那扇门，侧身让她进去。

    里面是一个小院子。石板地，一口井，一棵枯死的树。对面是一栋三层的老房子，窗户亮着昏黄的灯。

    院子里站着一个人。

    六十来岁，胖，穿着深蓝色的西装，手里夹着雪茄。看见她，点了点头。

    “斯特林家的小姑娘。”他说，声音粗哑，“你爸我认识。好人，话少。”

    艾拉看着他。

    “你是……”

    “我也是老七。”他笑了，指了指刚才那个瘦男人，“他是七号，我也是七号。我们这一号，两个人。”

    艾拉愣了一下。

    瘦老七说：“第七号比较特殊。我们是双席位。我负责对外，他负责对内。”

    胖老七走过来，伸出手。

    “欢迎，十三号。”

    艾拉握了握他的手。很厚实，很有力。

    艾拉跟着两人走进那栋老房子。

    门在身后关上，外面的威尼斯夜色被隔绝了。走廊很暗，只有墙上几盏壁灯亮着昏黄的光。脚下是石头地板，磨得发亮，踩上去有点滑。空气中有一股陈年的木头味和雪茄味，混在一起，不难闻，但很重。

    胖老七走在前面，瘦老七跟在后面。艾拉夹在中间，手指摸着那枚戒指。

    走廊尽头是一扇厚重的木门。胖老七推开，侧身让她进去。

    是一个书房。

    很大。天花板很高，吊着一盏水晶灯，但没开，只有壁炉里的火光照着。四面墙都是书架，从地板顶到天花板，书塞得满满当当。壁炉前面摆着几张皮沙发，深棕色的，坐垫陷下去一点，看得出经常有人坐。

    沙发上已经坐着两个人。

    一个六十多岁的女人，瘦，银灰色短发，穿着深蓝色的套装，戴着珍珠项链。她手里端着一杯茶，茶杯是骨瓷的，很薄，灯光下能看见茶的影子。

    一个五十多岁的男人，胖，秃顶，穿着格子西装，打着领结。他手里拿着一杯威士忌，冰块在杯子里轻轻晃动。

    两个人看见艾拉进来，都抬起头。

    胖老七走过去，在沙发上坐下。瘦老七站在壁炉边，没坐。

    “坐吧，十三号。”胖老七指了指空着的单人沙发。

    艾拉走过去，坐下。

    那个戴珍珠项链的女人看着她，从上到下打量了一遍。那目光很直接，不带恶意，但也不带善意，就像在看一份文件。

    “斯特林家的小姑娘。”她说，声音不高，但很清楚，“你爸我见过几次。话少。”

    艾拉没说话。

    那个穿格子西装的男人开口了：“亨利是个好人。可惜了。”

    他举起酒杯，对着艾拉的方向示意了一下。

    胖老七在旁边说：“这两位是四号和九号。今晚正好在威尼斯，过来见见你。”

    艾拉看着那两个人。

    四号，九号，十三号，加上两个七号，这屋子里坐了五个。

    “基石会十三家，”胖老七说，“平时各忙各的，一年聚一次。但新成员加入，可以破例。”

    那个叫四号的女人放下茶杯。

    “你父亲的事，我们都很难过。”她说，语气平淡，听不出难过不难过，“但规矩就是规矩。既然你接了戒指，有几件事你得知道。”

    艾拉看着她。

    “第一，你戴着它，你就是第十三号。所有人都会认。”

    “第二，你父亲手里有一份‘遗产’，不只是钱。有些关系，有些人脉，有些承诺，现在归你了。七号会帮你理清楚。”

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    “第三，”她顿了顿，“你父亲生前有一件办砸了的事，由其他人替你办。”

    艾拉的心跳快了一拍。

    “什么事？”

    四号看了一眼胖老七。

    胖老七从口袋里掏出一个牛皮纸信封，放在茶几上。

    艾拉猜到了是什么，深吸一口气，平复了一下情绪，打开了那个信封。

    里面只有一张照片。

    没错，就是她肚子里孩子的父亲——林风。

    艾拉的手指微微收紧。

    艾拉把照片翻过来。背面什么也没写。

    她把照片放回信封，放在茶几上。手指离开的时候，在信封上停了一秒。

    “谁接的？”

    胖老七看着她。

    “你不需要知道。”

    “我需要。”艾拉说，“我爸办砸的事，现在别人替他擦屁股。我想知道是谁在替我家人收拾烂摊子。”

    胖老七没说话。瘦老七站在壁炉边，往火里添了一块木头。火苗蹿起来，舔着新柴，噼啪响了几声。

    四号端起茶杯，抿了一口。

    “十三号，你刚进来。规矩你还不熟。”她把茶杯放下，声音不急不慢，“基石会做事，不是一个人说了算。投票决定方向，执行由专人负责。执行人是谁，除了他自己，只有一号知道。”

    “为什么？”

    “为了安全。”九号接过话，晃了晃手里的威士忌。

    艾拉看着那三个人的脸。壁炉的火光在她们脸上跳，明暗交错。她看不清任何一个人的表情。

    “所以我不能知道。”

    “是的。”四号说。

    艾拉沉默了几秒。她伸手拿起那个信封，放进口袋。

    “照片我留着。”

    四号和九号交换了一个眼神。九号微微点头。

    “可以。”四号说。

    胖老七靠在沙发上，手指在膝盖上轻轻敲了两下。

    “十三号，有件事你得明白。”他说，“你父亲投的那一票，不是针对林风这个人。是针对他代表的东西。一个不受控制的人，手里捏着AI、稀土、军队，还在南太平洋那个岛上搞了一套自己的体系。这种人，要么为我所用，要么被我们清除。没有中间选项。”

    艾拉没说话。她把信封塞进大衣内袋。

    “还有别的事吗？”

    四号摇了摇头。

    艾拉站起来，然后转身，往门口走。

    瘦老七一直站在门边，给她拉开门。

    “慢走，十三号。”

    她没回头。

    走廊还是那条走廊。壁灯还是那几盏。石头地板还是磨得发亮。

    她走得很快。高跟鞋踩在石板上，哒哒哒的，声音在狭窄的走廊里来回弹。拐过弯，推开门，院子里那股熟悉的潮气扑面而来——运河的水汽，枯井里的苔藓，还有那棵死树的木头腐味。

    弗兰克站在院门口。他站在暗处，但艾拉知道他站在那里。他站在那里十二年，替她父亲站，现在替她站。

    “小姐？”

    她没停。从他身边走过去，走进巷子。

    巷子很窄，两边的墙很高，抬头只能看见一条缝的天。威尼斯的夜从那条缝里漏下来，灰蒙蒙的，没有星星。

    走到巷口的时候，她停下来，回头看了一眼。

    那扇木门关着。跟刚才一样。什么都看不出来。门上的漆还是剥落的，门牌还是没有。像一堵墙，像这世界上千千万万堵墙。但你知道后面有人。有火，有书，有那些戴着戒指说话的人。

    她转过身。

    “回酒店。”

    巷子外面，圣马可广场的方向传来音乐声。还是那首《我的太阳》，还是那个嗓子。游客的笑声飘过来，忽远忽近的。

    威尼斯的水在脚下流。看不见，听得见。