“你现在到底想做什么？”余麟的视线落在前方。
几个抢劫犯正被陆续赶来的警察按倒在地，反剪双手铐上。
赃物从鼓鼓囊囊的黑色垃圾袋里被一件件掏出——笔记本电脑、手机、平板，还有一些叫不出名字的电子设备。
店主埃德温站在破碎的店门口，佝偻着背，神情麻木地看着这一切。
他的嘴唇嚅动了几下，似乎想说什么，最终什么也没说出口。
“真是要打上天堂？”
余麟侧过头，看向不知何时已坐在长椅另一端的神性耶稣。
耶稣没有说话。
他的目光越过凌乱的街道、闪烁的警灯、围观的人群，落在那片灰蒙蒙的、分不清是雾霾还是积雨云的天空。
“不是。”他最终开口，声音平静：
“那不是我的目的。”
他顿了顿。
“我想做的，只是让这片大地……变得干净一些。”
他的语气没有起伏，余麟却听出了其中沉甸甸的分量。
“就像当初，父让你用洪水清洗一样。”
耶稣转过头，看向余麟：“如今的大地上，又一次充满了强暴。”
他停顿得更久。
“.........但他不愿意。”他轻声说：
“所以……我会说不想牵扯到你。”
“我不想你为难。”
“嗯，好，那我就不为难。”余麟听完，脸上没有什么表情变化，只是微微颔首，表示知晓。
他从长椅上站起身，留下一句：
“你们打吧，反正我不放水了。”
他迈步，朝着前方走去，与那间正在被拍照取证的店铺擦肩而过，与埃德温的身影擦肩而过，与满地狼藉的赃物和正在被塞进警车的抢劫犯擦肩而过。
原本想要糊弄了事的警察。
忽的觉得自己得用心了.................
身后，长椅上的白色身影渐渐变淡，像阳光下融化的薄雪，像晨曦里消散的雾气。
几息之间，他已不见踪影。
却又无处不在。
余麟继续走着。
芝加哥南区的午后，阳光寡淡，像兑了太多水的柠檬汁。
他走过挂着铁栅栏的烟酒店，走过涂满帮派符号的围墙，走过堆着垃圾袋的巷口。
警笛声此起彼伏，有时在几个街区外，有时就在耳边呼啸而过。
他走了很久。
久到天边那层铅灰色的云终于裂开一道缝隙，漏下几缕金红交织的夕光。
一辆黑色涂装的雪佛兰毫无预兆地在他面前刹停，轮胎在柏油路面上拖出刺耳的摩擦声。
车门推开，三男一女鱼贯而下。
深蓝色战术裤，黑色防风夹克，左胸绣着银色徽记——ICE，移民与海关执法局。
为首那个挺着醒目的大肚腩，五十岁上下，稀疏的金发贴着头皮，脸上横肉堆叠出长期执行“震慑任务”养成的职业倨傲。
他上下打量着余麟，目光从那张东方人的面孔，滑过那身朴素到有些廉价的休闲服，最后落在那双黑色的眼睛上。
“喂。”他开口，声音好似咔了很久的痰一样，总之很难听：
“出示你的永久居民卡，或者签证。”
他停顿了一下，让这句话的分量充分下沉。
“不然你不会想试一试我们的手段。”
余麟没动，只是看着他们。
一个身材最为高大健壮、一头棕发像钢丝般根根竖立的中年警员不耐烦了。
“福伦，”他叫上司的名字：
“我看他这副穷酸样就不像有的，直接抓回去审一晚上，什么都招了。”
“还浪费什么口水？”
福伦没有回头，只是摆了摆肥厚的手掌：“沃特，流程还是要走的。”
他重新看向余麟，把那张已经失去耐心的脸再往前凑近几寸，压迫感如实质。
“好了，你到底有没有？没有就和我们走一趟。”
余麟还是没动。
他迎着福伦咄咄逼人的视线，脸上慢慢绽开一个笑容。
那笑容弧度不大，甚至称得上温和，却不知为何让福伦后颈的汗毛根根竖起。
“抱歉，”余麟说，语气诚恳：
“放我家里了，要不我回去拿？”
“放在家里？”
沃特像被点燃的炮仗，一把拨开福伦跨步上前，腰间那副锃亮的不锈钢手铐已经解了下来，在指间晃荡作响。
“那就是没有！”
他几乎贴着余麟站定，一米九几的身高像一堵移动的肉墙，居高临下俯视着这个胆敢在自己面前露出笑脸的黄种人。
“抓回去再查！”
手铐的铁环已经张开，朝余麟的手腕扣去——
余麟没有躲。
他只是站在原地，看着沃特那张因长期被赋予“执法”权力而从不习惯被冒犯的脸。
他还在笑。
那笑容让沃特血液里某种野蛮的本能彻底挣脱了缰绳。
尤其是现在已经有很多围观的人。
这让他感觉自己丢了脸。
尤其是在这些该死的黄种人、黑种人面前丢了脸！
“Fuck！”他低吼，左手铐子，右手握拳，整条右臂向后拉开满弓：
“你笑你妈——”
拳风呼啸。
下一秒，这只蓄满暴怒的拳头却没有砸向任何目标。
一只手，死死攥住了沃特的手腕。
“住手！”
冲过来的是一位白人神父，约莫四十五六岁年纪，金色的短发梳理整齐，深色衬衫领口别着一枚银质十字架，在夕光下微微发亮。
他身形敦实，力气也很大，至少让沃特挣脱不开手。
沃特用力得脸涨成猪肝色都挣脱不开，只能是骂道：
“你他妈谁啊？！干涉执法？！”
“想吃子弹了是不是？”
说实话。
他其实是想第一时间就拔枪。
但谁知道面前这个神父会不会圣法？
神父松开了他，淡淡道：“我是安东尼·维拉科斯。”
“也是这一片地区的神父。”
“你们不能这么粗暴的对他。”