天野六郎举着指挥刀，从战壕里跳出来。

    

    “全军出击！”

    

    两个旅团的日军残兵，从阵地里冲出来。他们已经快饿死了，饿得皮包骨头，但眼睛里还有光——那是野兽在绝境中才会有的光。

    

    他们端着刺刀，发出野兽般的嚎叫，冲进了我军阵地。

    

    刚从防空洞里爬出来的战士还没站稳，就被刺刀捅穿了肚子。

    

    一个战士刚从弹坑里爬出来，迎面撞上一个日军曹长。他想举枪，但枪管被炸弯了。鬼子一刺刀捅进他的大腿，他跪在地上，鬼子又捅进了他的胸口。

    

    他倒下了。眼睛还睁着。

    

    另一个战士从防空洞里冲出来，看到一个鬼子正在用刺刀捅一个受伤的战友。他扑上去，一枪托砸在鬼子的后脑勺上。鬼子往前栽倒，他又补了一枪托，砸碎了鬼子的头盖骨。

    

    白花花的脑浆溅了他一脸。

    

    他没擦，又冲向下一个鬼子。

    

    防空洞里，一个排长听到了上面的惨叫声。

    

    他抓起枪，对着身后的战士吼：“跟我上！”

    

    三十多个人冲出了洞口。

    

    第一个出去的人，刚露头就被一枪打穿了脑袋。子弹从额头进去，从后脑勺出来，带出一蓬血雾。他直直地倒下去，压在后面的人身上。

    

    第二个。第三个。第四个。

    

    “手榴弹！”

    

    排长从腰间摸出一颗手榴弹，拉环，扔出去。手榴弹在空中翻了两圈，落在鬼子中间。

    

    轰！几个鬼子被炸飞，残肢断臂散了一地。

    

    “冲！”

    

    三十多个人冲出战壕，和鬼子撞在一起。

    

    一个战士的刺刀断了。他用枪托砸，砸碎了一个鬼子的脑壳。另一个战士被三个鬼子围住，他背靠一棵被炸断的树，一刀捅穿一个，一脚踹倒一个，第三个转身要跑，他一刺刀捅进后心。

    

    但鬼子太多了。他们像潮水一样涌过来，一波接一波。

    

    战士们一个接一个倒下。

    

    排长的左胳膊被砍断了，他用右手举着枪，一枪一个，打光了子弹，然后扑上去用牙咬。

    

    他被三把刺刀钉在了地上。

    

    临死前，他拉响了腰间最后一颗手榴弹。

    

    轰——四个鬼子和他一起飞上了天。

    

    阵地的拉锯战，持续了几个小时。

    

    每一道战壕，每一个弹坑，每一块石头，都反复易手。

    

    我军战士从防空洞里一批批冲出来，一批批倒下。鬼子从对面冲过来，又被赶回去，再冲过来，再被赶回去。

    

    鲜血浸透了泥土。

    

    不是比喻，是真的浸透了。脚踩在地上，是软的。泥被血泡透了，踩上去像踩在烂泥里，吧唧吧唧响。

    

    空气里弥漫着腥臭味，浓得让人想吐。

    

    徐海东的驳壳枪打空了，他换上刺刀，亲自冲进了战壕。

    

    “杀！”

    

    他一刀捅穿了一个鬼子的胸膛。鬼子惨叫一声，双手抓住枪管。徐海东一脚踹在他肚子上，把刺刀拔出来。鬼子的肠子跟着刀一起被拉了出来，拖在地上，白花花的。

    

    他没看，又捅向下一个。

    

    身后，又一个通信员被一枪打穿了脖子。他跪在地上，双手捂着脖子，眼睛看着徐海东，嘴唇在动。然后他倒下了。

    

    傍晚，第七旅赶到了。

    

    旅长带着两个团从侧翼猛攻，与阵地内坚守的部队里应外合，终于将鬼子赶出了阵地。

    

    剩余的日军残敌退回了自己的阵地，继续负隅顽抗。

    

    战斗结束了。

    

    徐海东站在阵地上，浑身是血。分不清是敌人的还是自己的。他的军服被撕烂了好几处，左胳膊上有一道刀伤，深可见骨。

    

    他看着满目疮痍的阵地，看着遍地战友的遗体，一句话也说不出来。

    

    “伤亡多少？”他的声音像从喉咙里挤出来的。

    

    参谋嘴唇哆嗦了半天。

    

    “阵亡……三百一十七人。重伤……二百零六人。轻伤……四百多人。”

    

    徐海东闭上了眼睛。

    

    三百一十七个。加上之前的，已经超过五百了。

    

    他睁开眼，看着东边的天空。

    

    天黑了。

    

    当晚，清理战场。

    

    战士们打着手电筒，一具一具辨认战友的遗体。

    

    有人跪在地上哭，有人默默抽烟，有人抱着战友的尸体不撒手。

    

    “把他抬上车。”

    

    闫揆要站在一边，声音平静，但眼眶是红的。牺牲的战友被小心翼翼地抬上卡车，盖上了军毯。每一辆车旁都站着持枪的战士，向遗体敬礼。

    

    徐海东走到一辆卡车前，掀开军毯看了一眼。是一个年轻的战士，脸上还有稚气，嘴角是翘着的——像在笑。

    

    徐海东把军毯重新盖好，敬了个礼。

    

    手放下来的时候，他的肩膀在抖。

    

    闫揆要站在他身后，一句话也没说。他的嘴唇在抖，眼眶红了，但没有哭。

    

    两千多个弟兄。两千多条命。

    

    他是总指挥。所有责任，都在他肩上。

    

    闫揆要站在阵地上，看着那些被抬上卡车的遗体。

    

    一具，又一具，再一具。担架源源不断地从阵地方向抬来，像一条没有尽头的河流，缓缓流向停在后方的卡车。战士们小心翼翼地将遗体放上去，动作轻柔得像在呵护易碎的珍宝。每放好一具，就会轻轻抚平遗体身上凌乱的军装，整理好皱巴巴的衣领。

    

    偶尔有担架不稳，遗体微微晃动，负责抬担架的战士就会立刻停下脚步，低声呢喃着“对不起，对不起”，声音哽咽。

    

    一名年轻的通讯员，看着一具熟悉的遗体，蹲在地上，双手抱着头，压抑的哭声在寂静的阵地上格外清晰。

    

    闫揆要缓缓抬起头，喉结剧烈地滚动了几下。

    

    “把所有牺牲战友的尸身收拾好，一丝一毫都不能马虎。每一个人，都要仔细登记造册，写清楚他们的名字、籍贯、所属部队。安排专人护送，务必安全送到赤峰。”

    

    “是！”负责的军官立正敬礼，声音沙哑，泪水滚落下来。

    

    他转身快步走向那些抬遗体的战士，一边擦着眼泪，一边组织大家加快速度。

    

    卡车缓缓启动，车灯划破黑暗，朝着赤峰的方向驶去。

    

    闫揆要站在土坡上，望着卡车远去的方向，久久没有移动脚步。他的身影在夜色中显得孤独而沉重。

    

    徐海东走过来，站在他身边。两人沉默了很久。