滴答。

    

    那声音又钻出来，比刚才更清晰些，贴着门缝，凉丝丝地渗进耳朵里。不像钟表，倒像是什么生锈的簧片在一下下弹动。陈默蹲下身，把平口螺丝刀贴着水泥地往前送。刀面黯黯地反着点光，扫过门底——主控台焊点疙疙瘩瘩的，像苍蝇头。

    

    他直起腰，手伸进帆布包里摸出万用表。表盘玻璃有道裂，是上回修收音机时磕的，像道白色的闪电纹。他拧开侧钮，调到信号档，两枚探针分别夹住门框和锁舌。几秒钟后，指针极细微地、痉挛似地抖了一下。

    

    有电。

    

    不是那种虎虎生风的市电，是低频的脉冲，细弱，规律，正正和门里那“滴答”声踩着同一个拍子。炸弹确实在里头，而且已经醒了。

    

    他没再耽搁，肩膀抵住冷硬的墙壁，从裤兜里掏出一张皱巴巴的纸条。上面是他自己的字迹，写着一串数字：8642-19。这不是密码本上的东西，是前几天在资料室翻张教授借阅记录时，顺手从一本《高频信号传输模型推演草稿》的页脚撕下来的。当时只觉得眼熟，现在对着这扇门，那点模糊的印象陡然清晰起来——六位数，前四后二，正是旧式电子锁的输入逻辑。

    

    他抬手，在门边的键盘上一个数字一个数字按下去。

    

    滴。

    

    红灯短促地一闪。

    

    又滴。

    

    绿灯幽幽地亮起。

    

    “咔哒。”

    

    锁舌弹回的声音干涩清脆。门开了一条缝，一股浑浊的气味立刻涌出来，铁锈味、塑料过热后的焦糊味，还有陈年灰尘的味道，混在一起。屋里只有仪器指示灯在明明灭灭，红的，绿的，黄的，交替映在斑驳的墙上，像许多只疲倦的眼睛。陈默侧身挤进去，反手带上门，没锁死。万一……总得留条退路。

    

    他走到主控台前，弯腰打量那只箱子。外壳是八十年代初常见的军用铝盒，边角漆皮剥落，露出底下灰白的金属底子。箱子底被几层厚厚的电工胶带死死粘在地面上，硬撕恐怕会扯动什么不该动的东西。他不敢莽撞。

    

    摘下背包，拉开拉链，取出绝缘钳、尖嘴镊、小剪子，在脚边一字排开。戴上粗纱手套，一根一根把指节处的布料抻平、勒紧。然后俯下身，用剪子尖小心翼翼地挑开最外层的胶布。

    

    三根线芯露了出来：红，蓝，还有一根细细的银白色。

    

    红蓝是常见的正负极，那根银线却特别些，裹着编织屏蔽层，像是传递信号用的。陈默盯着那点银色，看了不过两秒，脑子里毫无征兆地撞进来一幅画面——不是回忆，也不是推论，就那么直愣愣地杵在眼前：

    

    “不可先剪红蓝，必须先断银线第三节点，用夹片以十五度角固定，否则电流逆流引爆备用回路。”

    

    画面来得快，去得也快，没头没尾，像睡迷糊时脑子里飘过的句子。他吸了口气，冰凉的空气刺得喉咙发紧。用镊子尖轻轻拨开银线的外皮，接口处的焊点已经发黑碳化，像是被人反复折腾过。第三节点就藏在第二圈绕线的底下，得把整段线轻轻抽出来才能碰到。

    

    右手刚一动，镊子尖不知怎么滑了一下，擦到了红线裸露的铜丝。

    

    他整个人瞬间僵住。

    

    心脏在胸腔里沉重地擂鼓，咚咚，咚咚，撞得肋骨生疼。额角顷刻间渗出冷汗，顺着太阳穴流下来，漫过镜腿，聚在鼻梁旁，凝成一颗欲坠不坠的水珠。他没敢擦。

    

    五秒，十秒……除了自己粗重的呼吸，再没别的动静。

    

    他缓缓地、极其缓慢地吐出一口憋了太久的气。舌尖尝到一点咸涩，不知是汗，还是别的什么。

    

    继续。

    

    他用牙咬住镊子柄，腾出手，从绕成一团的旧耳机线上扯下一小段细铜丝，指尖笨拙地弯折，拧出一个U形的小夹片。左手拇指死死压住银线的主干，右手捏着夹片，一点一点，将那段银线从缠绕中剥离，露出底下芝麻粒大小的第三节点。夹片凑上去，调整角度，凭感觉寻找脑海里那个模糊的“十五度”。

    

    “咔。”

    

    很轻的一声，像是某个卡扣松脱了。

    

    箱体侧面，一排小红灯中的一枚，倏然熄灭。

    

    那催命般的滴答声，节奏明显地……慢了一拍。

    

    成了。第一步。

    

    陈默闭上眼，后槽牙咬得发酸。强迫自己松开紧握工具的手指，指节因为过度用力而泛白、僵硬。可刚一睁眼，就看见箱体深处，紧贴着底板的地方，还趴着一个芝麻大小的黑色元件，连着另一组更隐蔽的线路——是震动感应器。主雷管拆了，这东西还能让一切前功尽弃。

    

    他背靠着墙，慢慢滑坐下去。水泥的凉意透过单薄的衣衫，针一样扎进脊背。他把呼吸放得又轻又长，脑子里什么也不想，空空地等着，等下一个没来由的“提示”。

    

    一秒，两秒，三秒……没有。

    

    汗水流进耳朵眼，痒得钻心，他梗着脖子，硬是一动不动。

    

    七秒，八秒……

    

    眼前忽地又是一花：“取铜丝绕环，直径三厘米，架于震荡模块上方五厘米处，形成磁场干扰，可阻断接收信号。”

    

    他猛地睁开眼，顾不上抹汗，抓起地上剩下的耳机线，抽出里头的铜丝。手指不太听使唤，微微发颤，勉强绕着指尖缠出一个圆环，对着光比了比，大约三厘米。他撑起身，用绝缘钳平平地托着这枚小小的铜环，屏住呼吸，将它缓缓移向箱体顶部那个不起眼的小黑点。

    

    距离一点一点缩短。

    

    五厘米……

    

    四厘米……

    

    铜环悬停在正上方，微微颤抖。

    

    “嗡——”

    

    箱子里传来一声极轻微、仿佛幻觉般的鸣响。紧接着，那持续闪烁的红色指示灯，颜色诡异地变成了浑浊的黄色。滴答声彻底乱了，时断时续，像是喘不过气的病人。

    

    暂时……镇住了。

    

    陈默这才敢稍稍卸力，钳子仍稳稳举着，另一只手摸出笔记本，撕下一页空白纸，胡乱卷了卷，垫在铜环底下，做个简陋的支撑。做完这一切，他才把僵硬的手臂慢慢撤回来。

    

    箱子还在那儿，雷管也还在里面。但至少，它暂时哑了。

    

    他退后两步，跌坐进主控台边那把破旧的转椅里。摘下眼镜，用脏乎乎的袖口抹了把脸，湿漉漉一片。重新戴上眼镜，世界清晰起来，那股混合着金属、焦糊和自身汗味的空气，也更浓重地堵在鼻腔。

    

    桌角，搁着一部老式拨盘电话，黑色的胶壳泛着油腻的光。他盯着那圆圆的拨号盘，看了很久。

    

    手指抬起来，悬在数字孔洞的上方，微微有些抖。

    

    还没按下去。

    

    房间里的指示灯，依旧在不知疲倦地、交替明灭。