“那师父，您说我这是进化了还是退化了？”

    

    这个问题一出口，师父端着茶盏的手停了一下。

    

    “你问你自己？”他看着我。

    

    “师父，刚才秦教授说，变成人那支是因为待的地方待不住了，不得不变。那我现在——不吃红烧肉了，不执着那些以前执着的东西了，身体在变，念头也在变——我这是进化了，还是退化了？”

    

    师父没答，把茶盏放下，看着我。

    

    “你觉得呢？”

    

    我想了想。“我说不清楚。有时候觉得挺好的，身体轻了，心里也松了。有时候又觉得——是不是少了点什么？以前吃红烧肉多开心啊，现在吃不成了，算不算亏了？”

    

    静儿在旁边插嘴：“师兄你这是得了便宜还卖乖。你不想想以前吃红烧肉之前，还说过多少回‘最后一顿了，明天开始清淡’？”

    

    我愣了一下。“你怎么知道？”

    

    “你每次都说。”静儿嗑着瓜子，“说完第二天照吃。你那不叫开心，叫管不住。”

    

    我张了张嘴，没接上话。

    

    师父笑了。“静儿说得对。你以前吃红烧肉，不是真在吃红烧肉。你是在吃‘我想吃就能吃’的那个劲儿。现在那个劲儿没了，你以为自己亏了，其实是你不需要了。”

    

    他顿了顿。

    

    “远儿，你知道什么叫进化吗？”

    

    “是变厉害？”

    

    “不是。”师父摇摇头，“进化不是变厉害，是变合适。你合适了那个环境，就叫进化。不合适了，就叫退化。不是好坏的问题，是合不合适的问题。”

    

    他指了指窗外的树。

    

    “你看那棵树，春天发芽，秋天落叶。你说它是进化了还是退化了？它只是跟着季节走。该发的时候就发，该落的时候就落。它不问自己是进还是退，它只是活着。”

    

    我听着，脑子里有什么东西在转。

    

    “可人是会问的啊。”我说，“我问自己是进还是退，这不就是人的那个‘黏’吗？”

    

    师父点点头。“对。这就是人的黏。树不问，因为它没有那个‘自己’。你有，所以你问。你问的时候，那个‘自己’就黏在那儿了。”

    

    静儿问：“那怎么办？总不能不想吧？”

    

    师母在旁边剥着花生，这时候插了一句。“谁说不让你想了？想是想，黏是黏。你想完了，放得下，就不是黏。你想完了，放不下，翻来覆去地想，吃不下睡不着，那就是黏。”

    

    她看着我。“你刚才问那个问题的时候，是想了就放下了，还是一直在想？”

    

    我愣了一下。

    

    好像……是想了就放下了。不是非要一个答案，就是想到了，问了，然后——也没那么在意答案是什么。

    

    “好像是放下了。”我说。

    

    师母点点头。“那就是想了，没黏。”

    

    师父端起茶盏，喝了一口。“远儿，你知道人和那层黏最大的区别吗？”

    

    “刚才说过了，人知道自己是一层黏。”

    

    “那你知道知道了之后该怎么办吗？”

    

    我摇摇头。

    

    “知道了之后，该干嘛干嘛。”师父说，“你知道自己是一层黏，可你不能天天盯着自己看——我黏了没？我化了没？我进化了还是退化了？你盯着看的时候，就真的黏住了。”

    

    他看着我。

    

    “你刚才问那个问题的时候，没黏。你现在想想，你是什么时候开始黏的？”

    

    我想了想。是师父问我“你觉得呢”的时候？不对，那时候还在想。是静儿说我“得了便宜还卖乖”的时候？也不对，那时候在笑。

    

    是我开始担心“我是不是少了点什么”的时候。

    

    对，就是那儿。

    

    我抬起头。“我知道了。我是在担心自己‘少了点什么’的时候黏住的。”

    

    师父点点头。“对。你吃不了红烧肉，就觉得自己少了点什么。可你没想过——你少了那个想吃红烧肉的念头，是不是也少了点什么？”

    

    我愣了一下。

    

    少了那个念头——好像……也没什么。以前每次想吃红烧肉的时候，脑子里转半天，吃上了开心，吃完了后悔，后悔完了下次还想。现在没了这个念头，倒省了好多事。

    

    “所以，”我慢慢说，“我少的不是红烧肉，是那个转来转去的念头？”

    

    师父没说话，端起茶盏，抿了一口。

    

    静儿在旁边嗑着瓜子，嗑了半天，忽然来了一句：“师兄，你说你要是真进化了，是不是以后连瓜子都不能嗑了？”

    

    我看了她一眼。“你怕什么？”

    

    “我怕你进化了，我还在这儿嗑瓜子，显得我很没追求。”

    

    师父笑了。“静儿，你知道什么叫有追求吗？”

    

    “往上走呗。”静儿一脸自信

    

    师父摇摇头。“往上走不是追求，是攀。你师兄不吃红烧肉了，不是他往上走了，是他不需要了。你还在嗑瓜子，也不是你没追求，是你还需要。需要的时候吃，不需要的时候不吃，这就是自在。”

    

    他看着静儿。

    

    “你师兄要是天天念叨‘我不吃红烧肉了，我进化了’，那他比你还黏。他黏在‘进化’上头，比你黏在瓜子上的劲儿还大。”

    

    我愣了一下，然后笑了。“师父，您这话是说我呢吧？”

    

    师父没答，端起茶盏，笑着喝了一口。

    

    师母在旁边剥着花生，剥了半天，忽然说了一句：“远儿，你以前吃红烧肉的时候，是什么味儿？”

    

    我想了想。“香的，油的，过瘾的。”

    

    “那你现在吃白粥的时候，是什么味儿？”

    

    “淡的。”

    

    “淡的不好吗？”

    

    我愣了一下。

    

    淡的——好像也不是不好。以前吃红烧肉，味儿重，吃完嘴里腻半天。现在吃白粥，清清淡淡的，吃完了嘴里什么也没留下，倒是挺舒服的。

    

    “淡的也挺好。”我说。

    

    师母笑了。“那就是了。不是进化也不是退化，是变了。变就变了，别给它贴标签。贴了标签，就黏住了。”

    

    我坐在那儿，看着手里的茶杯。茶是淡的，清清亮亮的，喝下去，什么味儿也没有，可喉咙里暖暖的。

    

    夕阳照进院子，照在石桌上，照在那碟绿豆糕上，照在那根干干净净的管子上。我忽然想起刚才秦女士说的话——那些黏从来不问自己是什么，它们就是活着。人问自己是什么，问了就黏，可问完了放下，就又松了。

    

    进还是退，好像也没那么重要。