12月28日，夜里十点四十七分。

    甄英俊把车停在胡同口，步行往里走。冬夜的巷子黑得早，几盏路灯晕出昏黄的光，照在青砖墙上，照出他自己的影子，瘦长一条，在地上拖了很远。

    岳崇山的院子在胡同深处，一进。甄英俊站在门口，抬头看了一眼那两扇黑漆木门，普通，甚至有些陈旧，门钹上的铜绿都没擦净。他想起自己那座院子，三进，光是从大门到正房就得走上一分多钟，影壁后头还特意请人栽了棵玉兰。

    现在站在岳崇山门口，那股受用忽然变成一根刺，扎在心口上。

    甄英俊推门进去。院子不大，方方正正，青砖墁地，东厢房的灯亮着，窗子上影影绰绰的似乎有人，正屋前一棵老槐树光秃秃的，枝桠把夜空割成碎片。他踩着砖缝往里走，脚步声闷闷的，像敲在棉花上，他想起自己院子里那条鹅卵石小径，每一块石头都是从江南运来的，雨天能踩出水音。

    他请人设计的时候，设计师问他要什么风格。他说，低调，但要看得出分量，现在他忽然想，什么叫看得出分量？给谁看？

    正屋的门虚掩着，透出暖黄的灯光。甄英俊站在院子里，没急着进去，就那么站着。冬月的风从槐树梢头掠过，冷飕飕的，他却觉得后背有点潮。他想起三个月前，岳崇山来自己院子吃过一次饭。那天岳崇山站在他那三进院子的垂花门下，看了半晌，说了句：“好院子。”

    就三个字。脸上什么表情也没有，当时甄英俊还暗自得意，觉得领导这是认可了。现在他站在这座一进小院里，忽然品出那三个字别的味道来，也许是提醒，也许是别的什么。

    也许什么都不是，只是他自己心里有鬼，正屋里传出轻微的咳嗽声。甄英俊回过神来，整了整衣领，放松心情往里走。上台阶的时候，他下意识放轻了脚步，像怕惊着谁似的。撩开厚重的面门帘时甄英俊心里思忖，这么晚了领导召唤自己，是有什么要紧的公务交给自己吗。

    迎面是一张老式的红木书案，案面被岁月磨出了温润的哑光，边角处有细微的磕碰痕迹。书案上东西不多：一方砚台，是老坑端石，墨迹还没干透；几支毛笔斜插在青花笔筒里；一叠文件整齐码放在左手边，最上面那份压着一把黄铜裁纸刀，刀柄被握得发亮。台灯是老式的绿色罩子灯，灯罩边缘有一小块磕掉了漆，露出底下的白铁皮。

    书案后面是一把藤椅，扶手处被汗渍浸成深褐色，垫着一个旧棉垫子，蓝布面洗得发白。

    靠北墙是一整面书柜，顶天立地，塞得满满当当。不是那种装样子的精装书，多是泛黄的旧书，书脊上的字迹模糊了，还有些牛皮纸档案袋探出头来。书柜前的地上码着几只老式木箱，铜活页都磨得发亮。

    西墙下摆着一张方桌，四把椅子，桌上只有一只暖水瓶和几个白瓷茶杯，杯壁上留着茶渍印子。墙上挂着一幅字，没有装裱，就是普通的宣纸托了一下，写着“慎独”两个字，落款是个甄英俊不认识的名字，但从那朴拙的笔意里能看出分量。

    窗户是老式的木格窗，玻璃擦得透亮，但窗台上什么也没摆——没有盆栽，没有摆件，只有一层薄薄的灰，像是很久没人刻意擦拭，又像是故意的。

    最让甄英俊心里咯噔一下的，是屋子里的光线。那盏绿灯罩台灯的光只圈住书案那一块，其他地方都隐在昏暗中，书柜、木箱、方桌，都在暗处。他站在门边，感觉自己像是站在戏台下看一折戏，台上只亮了该亮的那一角。

    他发现这间屋子里没有一样多余的东西。没有字画古玩，没有名砚奇石，没有红木家具的簇拥，甚至没有一幅地图——那种很多领导办公室常见的、插着小旗子的全国地图或全市地图，这里也没有。

    但他又觉得这屋子里什么都不缺。那书案的分量，那书柜的压迫感，那把藤椅坐出来的深褐色，都比他那三进院子里的金丝楠木博古架更有说头。

    甄英俊掀开门帘的那一瞬间，浑身的血液像被什么东西猛地抽走了。

    不是流动变慢，不是骤然冷却，而是抽走，从指尖、从四肢、从身体的每一个末端同时向心脏收缩，那种空洞的、失重的感觉让他有一秒钟的眩晕。他下意识扶住门框，指节发白。

    书案上，那盏绿灯罩台灯的光圈里，静静躺着一小叠东西，120相机底片。

    他没见过这些底片。他发誓他没见过。但就像一个人从未见过自己的尸检报告，却在看见的那一瞬间就能认出那是自己的名字、自己的死期——他认出来了，就是它们。

    现在它们在那里。

    在岳崇山的书案上。在台灯的光圈里，在藤椅正对着的位置，在那个刚刚还坐过人、茶杯里还有余温的位置的正中央。

    甄英俊忽然想起《智取威虎山》里座山雕拿到联络图时的那张脸，贪婪、狂喜、如饥似渴。他当时看样板戏，不懂座山雕为什么对一张破图那么上心。后来他懂了，那是命！

    但现在他懂了另一件事，座山雕是幸运的。座山雕只是想要一件东西，而那东西在别人手里。抢过来就是了。

    而他甄英俊想要的东西，此刻就在他面前。他不用抢。他只需要伸出手，就能拿到。

    他的手没有动。

    因为他突然发现，这东西无论在哪里，在那个牛皮纸信封里，在谭笑七或者他二叔手里，在任何一个他以为可能的地方，都没有此刻在岳崇山书案上更恐怖。

    这不是“被人发现了”的恐怖，这是“原来你都知道”的恐怖。

    这是你自以为在黑暗中走了很久、每一步都小心翼翼、每一步都回头看有没有人跟着，然后一抬头，发现有人已经在你前面站着，点了一盏灯，等你。

    甄英俊的眼睛盯着那叠底片，借着台灯的光，他隐约看见最上面那一张的边缘有一些齿孔，他忽然想笑。

    下午在机场那个卫生间，他甚至命令法医将钱景尧脱得红果果的，将他衣服撕碎寻找的，就是这叠底片。

    原来它一直在这里，原来岳崇山一直都在等。

    等他自己走进来。等他自己掀开门帘。等他自己看见这盏灯、这张书案、这叠底片。等他站在那里，血液凝固，浑身冰凉，一个字都说不出来。

    窗外有夜风掠过老槐树的梢头，枯枝刮在玻璃上，发出一声轻响。甄英俊没有回头。他只是站在那里，看着那叠底片，看着台灯的光把底片的影子拉得很长很长，投在红木书案的案面上，投在那方还没干透的端砚旁边。

    他知道自己完了，不是那种还有余地、还能解释、还能想办法的完。是那种你站在悬崖边上、往下看了一眼、发现己结局的完。

    甄英俊的目光像被钉在那叠底片上，他甚至没有意识到自己已经忘了呼吸。

    就在这时，从书案对面的暗处，传出一个声音。

    “坐。”

    只有一个字。吐得很轻，像从牙缝里漫不经心地漏出来的，尾音甚至有些含混，像是含着什么东西在说——也许是茶，也许是烟，也许是别的什么。

    甄英俊猛地抬起头，书案正对面，靠墙垂着一幅深灰色的幕帘。他刚才进来时以为那是遮挡书柜用的布帘，此刻那帘子边上的暗影里，分明站着一个人。

    岳崇山。

    他就那样站着，半张脸隐在幕帘投下的阴影里，另外半张脸被台灯边缘的微光浅浅地勾出一道轮廓。看不清表情，只能看见一双眼睛，在暗处幽幽地、淡淡地，像看一件摆在桌上的物件一样，看着甄英俊，他手里似乎捏着一支烟，烟头的红光在黑暗里一明一灭，像是某种无声的节拍器，也像是某种信号。

    甄英俊的喉结剧烈地滚动了一下，他不知道岳崇山站在那里多久了。从他一进门？从他盯着底片发呆？从他掀开门帘的那一刻？还是——从更早以前？

    岳崇山没有动。他就那样靠在幕帘边上，姿态甚至是松散的，肩膀微微歪着，像是在自己家里随便靠着门框等开水烧开的那种松散。但正是这种松散，让甄英俊的后背蹿起一阵彻骨的寒意。

    那是只有手里握着一切的人，才有的松散。

    “坐。”

    岳崇山又吐了一遍那个字，还是那个腔调，还是那个语气，甚至连嘴唇动的幅度都几乎看不见。但这一次，甄英俊听出了那个字后面的东西——不是邀请，不是客气，甚至不是命令。

    是施舍，是死刑犯被押上刑场之前，问他要不要抽最后一根烟的那种施舍。

    甄英俊的双腿像灌了铅。他想迈步，想走向那张方桌，想在那把椅子上坐下，那明明是他此刻唯一该做的事，唯一能做的事。但他的腿不听使唤。

    岳崇山看着他，嘴角的肌肉微微动了一下，不是笑。是“似笑非笑”。那个表情的意思是：我知道你走不动，我知道你现在是什么滋味，我什么都见过，什么都见过。

    烟头的红光又亮了一下，照出岳崇山下颌的一小片皮肤，和那一丝若有若无的弧度。

    窗外老槐树的枯枝又刮了一下玻璃，吱呀一声。甄英俊终于迈出了第一步。他走向那张方桌，走向那几把椅子，走向那个从此刻开始再也不同的人生，他的脚步声在屋子里闷闷地响着，一下，两下，三下。

    岳崇山没有再说话。他只是靠在幕帘边上，漫不经心地端详着甄英俊的脸色，像在端详一件终于送到眼前的、期待已久的礼物。

    岳崇山从那团暗影里走出来，步子很慢，像是饭后散步，他走到书案后头，在那把藤椅里坐下。藤椅发出一声轻微的吱呀，那声音在这间安静的屋子里显得格外清晰。他往后靠了靠，藤椅又响了一声。然后他把烟灰弹进那个青花笔筒旁边的烟灰缸里，那只烟灰缸甄英俊刚才没注意到，白瓷的，边缘有一道裂纹，裂纹里渗着茶渍。

    烟灰落进去的时候，发出极轻的一声：噗。

    岳崇山抬起眼皮，看了甄英俊一眼。

    “说说吧。”

    他的声音还是那么漫不经心，像在问今天食堂的菜怎么样，像在问那份报表核对了没有，像在问——你吃了吗。

    “这东西怎么到了我的手里。”

    甄英俊站在方桌旁边，还没来得及坐下。他张了张嘴，喉咙里像塞了一团棉花。他想说我不知道，想说这是个误会，想说他也不知道这东西怎么会在这里——但那些话刚到嘴边，就被他自己咽了回去，那叠底片就在书案上，台灯的光圈里，清清楚楚。说不知道？说误会？

    他看着岳崇山的眼睛。那双眼睛没有在看他，而是在看自己手里的烟，看烟灰缸边缘的裂纹，看窗台上那层薄薄的灰——什么都看，就是不看他。那种漫不经心比任何逼视都让人绝望。

    就在这时，书柜后面，有人差点笑出声来，岳知守死死咬住自己的下嘴唇，用牙齿把那一丝笑意硬生生碾碎在嘴里。他蹲在书柜和墙壁之间的夹缝里，从书脊的缝隙往外偷看，只能看见老爹的半张侧脸，和甄英俊直挺挺站在那里的背影。

    阴险。太阴险了，岳知守在心里念叨，他老爹这辈子审过的人没有一千也有八百，什么阵仗没见过。

    “说说吧，这东西怎么到了我的手里。”这话听着像是在问甄英俊，但岳知守听得出来，这话真正的意思是：我知道是你干的，我知道你是怎么干的，我知道你此刻在想什么，我知道你接下来会怎么狡辩，我知道你狡辩完了之后会怎么崩溃——我什么都知道。

    但我偏要你自己说，让你自己说，让你自己把那条绳子套在自己脖子上，让你自己打那个结，然后我只需要轻轻一拉。

    岳知守想起小时候，老爹教他下棋。他老是输，输得急眼，问老爹为什么每一步都能算到。老爹说，不是算，是等。等你自己走进我布的局里。你每走一步，觉得是你在走，其实是我让你走的。那时候他不懂。现在他懂了。

    书柜外头，岳崇山又吸了一口烟，缓缓吐出来。烟雾在台灯的光柱里缭绕上升，像某种若有若无的线索。

    “坐啊。”

    他看了甄英俊一眼，语气还是那么松散，甚至还抬了抬下巴，朝方桌那边扬了一下，“站着干什么。”

    甄英俊的膝盖终于软下去，在那把椅子上坐了下来，椅子发出一声闷响。那声音在岳知守听来，像是什么东西终于落进了坑里。他咬着嘴唇，他想笑，但他更想赶紧把这个场面记下来——以后他自己也要审人，这套东西能用上。

    藤椅轻轻晃了一下，岳崇山把烟灰弹进那只带裂纹的白瓷缸里，动作慢得像在打发一个无所事事的下午。他的目光落在书案那叠底片上，落在那盏绿灯罩台灯的光圈边缘，落在窗台上那层薄灰上——哪里都看，就是不落在甄英俊身上。

    然后他开口了。

    “小甄”，就这两个字。

    甄英俊的肩胛骨不受控制地往上耸了一下，像是有人从背后猛地拍了他一掌。他坐在方桌边的椅子上，双手不知道该放在哪里，最后搁在膝盖上，手心一片冰凉。

    岳崇山停了停。那停顿里，只有烟头燃烧时极轻微的嘶嘶声，和窗外偶尔掠过的夜风，“你太让我失望了。”声音还是那么轻，还是那么慢，但这一次，那漫不经心里头多了一点别的东西。不是愤怒。愤怒是热的，是有温度的。这个东西是冷的，是凉的，是像这腊月的夜风一样从骨头缝里往里钻的。

    “辜负了组织一向对你的信任。”

    信任。

    甄英俊听见这两个字，喉咙里涌上一股腥甜。他不知道那是胆汁还是什么，他只是下意识地咽了一口，咽下去的东西像刀子一样，一路割下去。

    “这个东西在你手里——”

    岳崇山终于抬起眼皮，看了他一眼。就那么一眼，淡淡的，像看一件摆在桌上的、已经用不上的东西。

    “就相当于叛国。”

    叛国，这两个字从岳崇山嘴里吐出来，像是在说今天天气不错，像是在说这份文件签一下。但就是这两个字，像两颗钉子，一左一右，钉在甄英俊的耳朵里。

    他张了张嘴。他想说不是，想说这是误会，想说那些底片不是他想藏的、不是他，但他说不出来。因为他知道，现在说什么都没有用了。

    岳崇山又吸了一口烟。烟雾从鼻孔里缓缓溢出来，在台灯的光柱里翻卷、升腾，像某种仪式上的香火。

    “你说是让你牢底坐穿——还是接受审判，然后上法场呢？”

    最后两个字落下来的时候，屋子里安静得像坟墓。不是那种可以听见呼吸的安静，是那种连呼吸都被掐断了的安静。那盏绿灯罩台灯的光，那藤椅的吱呀声，那烟灰落进裂纹瓷缸里的噗的一声——什么都没有了。

    只有那两个字还在空气里飘荡。

    法场。

    甄英俊的脸在这一瞬间，变成了灰败的颜色，不是苍白。苍白是有血色的，是还能恢复的。灰败是灰烬的灰，是败落的败，是烧完了、烧透了、烧成一把灰之后被风吹散的败。

    他的眼睛还睁着，但那里面没有光了。他的嘴唇还抿着，但那上面没有血色了。他的身体还坐在椅子上，但那身体已经不再是他的了。

    然后他的膝盖软了，不是跪。是软。是支撑身体的那根筋、那根骨头、那口气，忽然间被抽走了。他从椅子上滑下去，先是膝盖磕在地上，磕出闷闷的一声响——但他感觉不到疼。然后是双手撑地，但手也没有力气，撑了一下，又滑下去。

    最后是一屁股跌在冰冷的地砖上。

    咚。

    那声音在岳知守听来，像是什么东西终于落了地。他躲在书柜后面，透过书脊的缝隙看着这一幕，嘴里的牙齿把下唇咬得发白。

    他看见甄英俊坐在地上，两只手撑在身后，仰着脸看岳崇山。那张脸已经不像脸了，灰败，枯槁，像一张被揉皱了又展开的纸。

    他看见老爹还是那副样子，靠在藤椅里，烟还夹在手指间，目光落在不知什么地方。那个样子像是在等什么，又像是什么都不必等。

    岳知守忽然笑不出来了，刚才他觉得老爹阴险。现在他不觉得了。现在他只觉得冷。那种从脚底往上窜的、从骨头缝里往外渗的冷。

    岳崇山又吸了一口烟，缓缓吐出来。烟雾在那盏绿灯罩台灯的光柱里缭绕、升腾，最后消散在书柜顶上的黑暗里。

    甄英俊跌坐在地上，地砖的寒意从尾椎骨一路窜上天灵盖。

    他的脸还是灰败的，他的身体还在微微发抖，他的眼睛还盯着岳崇山那张漫不经心的脸——但就在这片灰败和颤抖里，有什么东西正在苏醒。

    不是希望。是别的。

    甄英俊这一辈子，从来就不是一个肯向命运低头的人。

    他想起了五岁那年，在深山老林里跟师父学艺，师父把他扔在狼窝里三天三夜。那时候他饿得啃树皮，渴得喝露水，狼嚎声一夜一夜地围着他转，他没哭，没喊，没求饶。后来他活着出来了，还剥了一张狼皮。

    他想起二十三岁那年，第一次执行任务，被人堵在死胡同里，对方四个人，四把刀。他赤手空拳，硬是从那个胡同里走了出来。四个人倒了三个，跑了一个，他肋骨断了三根，但命是他的。

    他想起三十五岁那年，被人设局陷害，职务被停，人被关在小黑屋里整整七十二小时。审查他的人轮流上阵，软的硬的什么都用了，他愣是一句不该说的都没说。后来事情查清了，他是清白的。那些人出来的时候，脸上带着笑，说“老甄，委屈你了”。他也笑，说“没事”。

    他想起了这些年，多少次山穷水尽，多少次走投无路，多少次眼看着就要被拍死在岸上——他都过来了。

    靠的是什么？靠的就是这口气。

    这口气还在！

    地砖的寒意还在往上窜，但甄英俊的脑子已经转了起来。像一台沉睡太久的机器，被猛地接通了电源，齿轮开始转动，轴承开始发热，每一个零件都在发出尖锐的轰鸣。

    官是当不下去了。

    这是第一条。无论今晚怎么收场，他在这条路上已经走到了尽头。岳崇山那句话不是威胁，是判决——“叛国”这两个字，一旦被这个人说出口，就不可能再收回去。就算今晚岳崇山放他走，明天也会有人找上门来。就算明天没人来，后天也会来。总有一天会来。

    必须脱离此地。

    这是第二条。现在，此刻，趁着这间屋子里只有两个人——不，不对，书柜后面还有一个。甄英俊的眼角余光扫过那个方向。他刚才进来的时候没注意，但现在他想起来了，那个角落里有人。岳崇山的儿子？还是别人？不管是谁，那个人的存在让情况复杂了一点，但也只是复杂了一点。

    以后凭借一身功夫行走天下。

    这是第三条。他还有这身功夫。四十年没放下过。每天早上五点起床，练功，练气，练刀。办公室抽屉里常年备着一条九节鞭，没人知道。家里墙上的字画后面藏着两把短刀，没人知道。这些年他装得像个坐办公室的人，装得久了，连他自己都差点忘了自己是什么出身。

    但现在他想起来那个李瑞华。

    甄英俊的脑子里浮现出一张脸。那张脸他想了很久，想了很久很久。知道她已经是谭笑七的人，但是还有当炉鼎的利用价值，那副天仙般的面容，确实可以陪伴自己走遍天下。

    脑子里的齿轮越转越快。方案一条一条地浮现，又一条一条地被否决。最后剩下的，只有一条路。

    甄英俊的目光从地砖上抬起来，重新落在岳崇山身上，那男人还靠在藤椅里，烟还夹在手指间，目光落在不知什么地方。他的姿态还是那么松散，那么漫不经心，那么——该死。

    杀死岳崇山。这四个字在甄英俊脑子里炸开，像一颗雷。打死他。就现在。趁他还没有防备，趁他还以为面前这个人已经被吓破了胆，趁那盏台灯的光还照着他那张该死的脸。一拳打在喉结上，或者一掌劈在太阳穴上。

    打死他，还有书柜后那个，然后趁乱逃走。这间屋子只有一扇门，就是他刚才进来的那扇。出了门就是院子，出了院子就是胡同，出了胡同就是大街。腊月的夜里十一点多，街上没什么人。只要上了车，只要开出这条胡同，他就是天高任鸟飞的另一个人了。

    甄英俊的手指动了动，那双手刚才还撑在冰冷的地砖上，软得像两根烂绳子。但现在不一样了。现在那双手在恢复知觉，在重新获得力量。他感觉到自己小臂上的肌肉在绷紧，感觉到肩胛骨在往后收，感觉到腰腹之间那股气正在慢慢沉下去——那是师父当年教他的，动手之前，先把气沉住。

    岳崇山还在抽烟。他似乎完全没有注意到面前这个人的变化。他的目光还是那样淡淡地、漫不经心地落在不知什么地方。

    甄英俊的膝盖开始用力。他要从地上站起来。不能太快，不能太突然，要像一个人被吓软了之后勉强想站起来的样子。站起来之后，他可以往前走两步，像是要靠近说话。然后——

    就在这时，书柜后面传来极轻极轻的一声响。

    像是什么东西碰到了书柜的木板。

    甄英俊的动作僵了一瞬。

    岳崇山的眼皮终于抬了起来。他看着甄英俊，嘴角那丝若有若无的弧度又浮现出来。

    “怎么，”他说，“想明白了？”

    甄英俊动了。

    他不是慢慢站起来的。他是从地砖上一弹而起，像一头蛰伏太久、终于露出獠牙的兽。膝盖、腰腹、肩背，每一个关节都在同一瞬间迸发出力量，那力量憋了太久，久到他自己的骨头都在嘎嘣作响。

    他的右手已经成掌。

    那一掌，四十年的功夫。师父当年说，你这掌下去，牛都受不住。他没杀过牛，但他杀过人。那年在死胡同里，最后倒下那个就是挨了他一掌，太阳穴，人当场就没了。

    就在这时，门外传来一声轻笑。

    那笑声不高，甚至称得上轻柔，像是什么人看见了一场有趣的戏，忍不住发出的那种含着笑意的气音。但在甄英俊听来，那笑声像一根针，从耳朵眼扎进去，一路扎到后脑勺。

    他猛地扭头。

    门帘被一只手挑开了。那只手手背上青筋暴起，像老树根盘在黄土上。紧接着，一个身影从那道门帘后头挤了进来，说挤，是因为那个人的步子慢悠悠的，带着一种“我不着急，我来看戏”的从容。

    不是师兄又是哪个？那个讨厌的小老头。

    甄英俊的眼角狠狠跳了一下。他看见师兄穿着一件灰扑扑的棉袄，腰间松松垮垮系着一条旧布带，脚上是一双黑布鞋，活像刚从哪个乡下的集市上溜达过来的。他那张满是褶皱的脸上挂着笑，那笑容说不上是讥讽还是欣慰，总之就是那种让人看了就想一拳打上去的表情。

    “哟，”师兄开口了，声音还是那副吊儿郎当的腔调，“师弟，你这是练功呢？大半夜的，也不挑个宽敞地方。”

    甄英俊的脑子里飞快地转过几个念头。

    刚才路过东厢房的时候，他瞥见那屋里亮着灯，窗纸上映出一个人影，那人背着手在屋里踱步——那时候他心里就咯噔了一下。太熟了。那个背影他看了几十年，从小看到大，从师父的院子里看到今天。

    “师哥，”甄英俊开口了，声音还是那么轻，那么慢，“来了？”

    老头“嗯”了一声，“来了有一会儿了。

    师兄的出现让甄英俊的瞳孔收缩了一瞬，但也只是一瞬，很快，他的嘴角就恢复了那丝若有若无的弧度——不是岳崇山那种似笑非笑，是另一种，是那种“我等的就是你”的笑。

    他不怕，四十多年了。从师父还在世的时候算起，他就没怕过这个师兄，那时候师兄是大弟子，功夫最好，师父最疼，谁都高看一眼。甄英俊那时候还小，跟在屁股后面叫师哥，看着他练功，看着他出师，看着他下山，看着他一去不返。

    后来听人说，师兄栽了，那场变故的具体经过，甄英俊不清楚。只知道是某个冬天，北方，一夜之间，功力尽失。有人说是被人废了，有人说是练功走火入魔，还有人说是他自己把自己弄成那样的。不管哪种说法，结果都一样，那个曾经让多少人仰望的师兄，成了一个废人。

    这些年见面，甄英俊能感觉到。师兄走路时的步子虚浮，端茶杯时手腕发软，说话中气不足，连笑都带着一股子透不上来的闷。那次春节前在海市，师兄来找他，说是路过，坐了一会儿。甄英俊一眼就看出来，这老东西的气海是空的。

    空的。像一个漏了底的木桶，再怎么往里倒水，也存不住一滴，他当时还帮师兄运了运气。师兄任凭他的内力从百会穴灌进去，再从四肢百骸漏出来。运完气，师兄睁开眼，说了句“谢谢师弟”，然后起身走了。

    甄英俊站在窗前，看着师兄佝偻的背影消失在巷子口，心里只有一个念头：这人完了。

    所以他不怕。功力尽失的人，拿什么跟他打？用那根老骨头跟他磕？

    至于谭笑七，甄英俊的脑海里浮现出那张脸。那张脸年轻，英俊，带着一点的矜持和傲气。但几个小时前，在那架湾流四型上，那张脸上出现过一丝什么东西——犹豫，躲闪，被他压制之后的不甘却不敢言。

    那架湾流四型是谭笑七的。私人飞机，真皮座椅，空姐斟酒，排场大得很。甄英俊坐在那张宽大的座椅里，跷着腿，看谭笑七坐在对面，手里端着酒杯，眼神飘忽。

    就那一点点怯意，甄英俊看见了，他当时就笑了。这笑跟现在嘴角这丝弧度一模一样——那是猎人看着猎物露出破绽时的笑。

    所以现在他也不怕，一个功力尽失的师兄，一个被他压着不敢吭声的师侄。两个人加在一起，又能怎样？

    甄英俊的目光在屋里扫了一圈。岳崇山还站在暗影里，师兄坐在方桌边，端着一杯茶，那端茶杯的手还在微微发抖。至于那个躲在书柜后面的岳知守，根本不算数。

    他一个人，可以同时迎接他们所有人的挑战，然后全身而退。

    全身而退之后，就是洛桑。就是李瑞华。就是那个美丽的身影。就是新的人生。